Lápida

Enterré en los jardines
las púas que rasgaban las cortinas de humo,
los cristales rotos de escaparates invisibles
y las cajas donde flotaban los remordimientos.
 
Les puse una lápida
donde escribí el epitafio para la luna llena,
para tantos afanes que mató el olvido,
para muchas promesas hechas sin querer.
 
Lancé un ramo de flores
que sirviera de suelo a cuervos voraces,
de colchón a gusanos impasibles,
de refugio a ánimas desorientadas.

Barandilla

Barandilla de espinas
que nos separa de espejos ondulantes
rotos por una sutil pedrada
que nos impulsa a hundirnos en el infinito.
 
Puente de aceite
que nos desliza hacia orillas huidizas
pavimentadas con barro
que nunca tomará la forma exacta de la realidad.
 
Caminos de aire
que nos zarandean con vientos caprichosos
guiados por cometas
que morirán trepanadas por ramas marchitas.

Deformes

Adictos a hogueras que no purifican.
Esclavos de leyes que alguien trampeó.
Colgados de sueños paridos deformes.
Parientes de silencios a punto de estallar.
 
Empleados de nubes que huyen efímeras.
Aspirantes a abismos sin definir.
Tutores de odios muy bien educados.
Dueños de verdades sin moldear.
 
Dependientes de instintos desubicados.
Poseedores de vacíos bien amueblados.
Creadores de obras que nadie visita.
Compradores de anhelos desmadejados.

Biblioteca

Recogerás a toda prisa
los frutos de un imperio
que te desangró
para libar de tu mente
las sobras de una traición
cocinada a fuego lento.
 
Correrás a esconderlos
en la desvencijada biblioteca
donde se llenan de moho
las frases que te arrepentiste de decir
junto a los restos de aquellas
que no supieron escalar por tu garganta.

Vertedero

La vileza de la mugre
nos ayuda a tejer
capas con las que escondernos
de la furia pertinaz
del remordimiento.
 
Nada habrá que nos permita
sepultarla para siempre
bajo el férreo vertedero
donde duermen sin reparos
nuestros odios caducados.

Humareda

En la provisión del reflejo
nos sentencia la humareda
a no vernos nunca borrosos,
palpando las imperfecciones,
degustando los vicios.
 
En la discreción del latido
nos perturba el incendio
hasta reconocernos,
cada vez más henchidos,
cada vez más estrechos.
 
En la concesión del quejido
nos arrulla el fuego
que calienta las grietas
donde muere el intento
por huir de estas celdas.

Persianas

Rugen los silencios
desde el fondo del otro lado.
Hacen eco en mis entrañas
hasta parir truenos fatuos.
 
Se quejan los recuerdos
porque no les hice caso.
Gotean tras las persianas
que ocultan los fracasos.
 
Gruñen mil remordimientos
con sus reproches despiadados.
Se desvanecen nuestros cielos
descerrajados en pedazos.

Fosa

Escupidos al contenedor
donde jamás se reciclarán
las oportunidades acartonadas
que se fueron despellejando en las noches
en las que no supimos leer el viento.
 
Lanzados a la fosa
donde nunca trepará una esperanza
para venir a purificarnos
con la luz de los días en los que aún valía la pena
preguntarnos cómo acabaría la madrugada.

Niebla

Se evapora el valor de los esfuerzos
mimetizándose con esa niebla cruel
que se burla mientras nos ciega impunemente
cuando apenas conseguimos caminar
por veredas diseñadas por destierros.
 
Se intoxica la fuerza de los impulsos
con el tóxico hedor de la realidad
que nos envuelve hasta asfixiarnos vilmente
cuando casi ni logramos entender
el cociente que parió nuestra codicia.

Imperio

¿Hasta dónde estaríamos dispuestos a correr
para alcanzar el fondo de este imperio?
Transitamos por senderos recompuestos,
llenos de un barro amasado con el sudor
que el fracaso nos ha ido robando.
 
¿Hasta cuándo podríamos seguir fingiendo
para merecer otra noche a cubierto?
Nos deslizamos por burbujas cosidas
por las ajadas manos de lo provisional,
siempre dispuestas a asfixiar los horizontes.

Dividendos

Repartámonos los dividendos de nuestra ruina
antes de que los arrastre una corriente de ilusión
para venderlos de estraperlo a otros soñadores
que los quemen para espantar su decepción.
 
Acumulemos desazón en cada esquina
para tener siempre presente su olor
y poder llevarlo agarrado por las bridas
con las que guiamos torpemente al corazón.

Sudarios

En el caldo tibio de las calles
se cuecen revoluciones mudas
que renunciaron a gritar
para no mostrar escaras.
 
No para de manar bilis
de las cicatrices asaeteadas.
Los torniquetes ahogan
a generaciones despiertas.
 
Brotarán más pulmones
en las madrugadas sucias
para parir rebeldías
que tejan nuevos sudarios.

Abrojos

Dime en qué convertiste
el desfile de intenciones
con el que fuiste regando
los abrojos del despecho.
 
Dime dónde almacenaste
las cosechas infructuosas
con las que fuiste alimentando
nuestra hambre de silencio.
 
Dime por qué desechaste
aquellos torrentes turbios
con los que fuiste lacerando
el inseguro tabique de la confianza.

Perfidias

¿Qué te lleva a bendecir
el cociente del fracaso?
¿Qué te empuja a dibujar
las formas que han de estallar?
¿Qué te impulsa a construir
cimientos de ruinas exactas?
 
¿Qué nos lanza a justificar
perfidias cubiertas de calma?
¿Qué nos fuerza a escribir
guiones de penas maduras?
¿Qué nos invita a desafiar
a las lógicas austeras?

Maquillaje

El maquillaje consigue realzar
toda la inmundicia que se clava en tus pómulos.
Tu voz falsamente ahogada
sigue sonando como un podrido canto de sirena.
 
Esa mirada absurdamente enigmática
apenas encandila a los fieles rastreros.
El discurso estudiadamente plañidero
solo consigue formar charcos de fango ponzoñoso.
 
Los gestos de ídolo doliente
delatan soberbias latentes.
El ascenso al trono de la vanidad
ahora es un palco privilegiado para ver tu desplome.

Cíclopes

Mesías cíclopes
dispuestos a juzgar con su inconsciencia
los actos de sus súbditos inertes.
 
Ídolos torcidos
inclinados por el peso de su satrapía
hasta anular el contrapeso de sus raíces.
 
Magnates obtusos
jugándose las siguientes bocanadas
en tableros tallados por las trampas.
 
Faros intermitentes
indicando la mejor ruta al precipicio
por el que se despeñan los actos de fe.

Espectros

Empaquetamos con mimo
los espectros de albores terminados,
aquellos que malgastaron su luz
iluminando callejones sin salida.
 
Guardamos en cajas punzantes
los jirones de recuerdos descosidos,
esos que arroparon inútilmente
las esperanzas que se arrastraban por limosnas.
 
Embalamos sin ningún pudor
las sobras de sueños ahogados,
los que aún se aparecen alguna noche
para que nos arrepintamos de su abandono.

Maquetas

Maquetas hechas con piezas rotas,
con trifulcas, pendencias y atavíos.
Soldadas a la espalda
como mochilas repletas de incertidumbre
acarreadas hasta vislumbrar
albergues donde repostar paciencia.
 
Vías cosidas por frágiles recuerdos
amarradas a precipicios esquivos.
Sus carteles olvidaron los destinos
para que tengamos que seguir dando vueltas
a trazados invisibles
donde las paradas se convierten en humo.

Fuegos artificiales

Convierte mis cenizas
en mecha con la que prender
los fuegos artificiales que anunciarán
la reencarnación del vacío
sobre siluetas de carne herida.
 
Escúchalos estallar
mientras intuyes mis pedazos
bajo la luz atronadora
del destello con el que grito
implorando compasión.

Penumbra

Sigo dispuesto a beberme tu penumbra,
a desenterrar tus silencios,
a vaciar tus estallidos,
a acurrucar tu insomnio,
a embalsamar tus cicatrices,
a desgarrar tus desazones.
 
Sigo anhelando esquivar las madrugadas,
desafiar las lejanías,
sepultar las dentelladas,
abrigarme con consuelos,
merecer tranquilidades,
ir borracho de esperanza.  

Estocada

Tatué un mosaico de horas perdidas
sobre los hombros de un gigante.
Al terminar sentí la punzada de su reflejo
ejerciendo de estocada perenne
que nunca acaba de condenarme al infinito.
 
Quise borrarlo con arañazos y lamentos,
confiando en que nunca viniera a buscarme.
La tenaz mano del arrepentimiento
se encargó de restaurar cada detalle
tiñéndolo con la fina lluvia de la desdicha.  

Rebeldía

Somos paredes horadadas,
forzadas a reconstruirse sin brazos suficientes.
Sucumbidas ante la debilidad de los ladrillos
roídos por las falsas esperanzas.
 
El rocío de los días siguientes
va supurando por nuestras grietas quejumbrosas
hasta anegar inútilmente
los pastos de rebeldía.
 
Con nuestro afán traicionero
apenas logramos alzar
proyectos de ruinas perpetuas
donde cobijarnos frente a la deriva.

A medianoche

A medianoche
se arrepienten los suspiros,
solo duermen los valientes,
se hace eterna la tempestad.
 
A medianoche
vuelan bajo los recuerdos
como dagas sinuosas
buscando una eternidad.
 
A medianoche
disimulan los dolores,
se hacen viejas las caricias
sepultadas bajo la soledad.

Pétalos

Rebanamos los pétalos de la debilidad
y llovieron sobre suelos hastiados
de recibir puñaladas en forma de pasos
que no van a ninguna parte.
 
Confeccionamos ramos de algas
regadas por la aridez del silencio
en medio de un bullicio ficticio
que nos hizo creernos salvados.
 
Envolvimos las manos vacías
con espinas de tallos obtusos
aferrados a barrotes mutantes
que nos siguen hasta cada amanecer.

Golondrinas

Resbalan sobre las tejas de la desdicha
golondrinas decepcionadas
con un cambio de estaciones que nunca llega.
Las vieron huir de paisajes silenciosos
en los que la lluvia perenne
devoraba sus insípidas plumas.
 
También van migrando los atardeceres
en busca de albas tenues
que siempre viven muy lejos.
Llegará el día en el que se crucen con su reflejo
y griten aterrados
al comprobar su decadencia marchita.

Lucideces

Saqueamos los universos paralelos
drenándolos de su esplendor caducado.
Con el botín construimos un campo
lleno de cenizas y espejismos
que sirviera de morada al infinito.
 
Esperamos inútilmente a que brotaran
frutos orgullosos de aquel sacrificio.
El horizonte yermo se burlaba
regándonos con trombas de desidia
para ahogar nuestras tibias lucideces.

Catedrales

Observamos el color del temporal
mientras suplicamos a catedrales ingenuas
que el rocío hiele para siempre
la mortaja que viste las calles.
 
Navegamos sobre incertidumbres
inestables como quimeras
intentando alcanzar el naufragio
en el que reciclar las miserias.
 
Soñaremos con pasos perdidos
guiados por luces siniestras
a las que no osamos preguntar
si podíamos mudar el destino.

Barrancos

Tosen los caminos desgastados.
Se mueren de hambre de pasos perdidos,
se inundan con lluvia de mapas corroídos,
se quejan de un dolor
que cabalga en nuestra garganta.
 
Escupen los barrancos ignorados.
Le gritan al eco que no les hace caso,
murmuran con tiento sílabas de venganza,
esperan que se despeñe
por ellos nuestra inconsciencia.

Marionetas

Nos oxidó la nostalgia.
Nos convirtió en amasijos
de un pasado deforme
manoseado por el ansia de ser otros,
aquellos a los que el espejo sonreía.
 
Nos desgastó la imprudencia.
Nos fue limando poco a poco
hasta hacernos marionetas
manejadas por las manos que eran nuestras,
aquellas que engatusaban a la conciencia.

Lotería

En la lotería de la frustración
llueven los premios como condenas.
Como regalos lanzados al vacío,
los pasos toman forma de acantilado.
 
Adictos a danzar sobre barandillas
por las que se deslizan mustios latidos.
Quisimos trascender al envoltorio del tiempo
y nos vimos momificados por el destino.
 
Escupimos con saña viciadas plegarias
enterradas con desgana en vasos vacíos.
Nos abren los ojos mezquinas alarmas
que nos preparan para otro delirio.

Torreón

Trato cada noche de escurrir el reloj
ansiando que destile esperanza.
Apenas logro empapar mis sueños
con una fina niebla huidiza.
 
El amanecer me zarandea
haciendo preguntas que nunca estudié.
La inercia me invita a pasear
sobre el hambriento filo de mi desgana.
 
No recuerdo dónde escondí
los arañazos al muro del alba.
Vuelvo a escalar hasta el torreón
desde el que de nuevo me veo caer.

Tobogán

Mi sangre vive trepando
por un tobogán invertido
que la lanza disparada
contra el muro del hastío
donde expongo con holgura
retratos de afanes extinguidos.
 
Las noches intentan limpiarla
mezclando arañazos y fríos
hasta convertir en caricias
las puñaladas de mi mochila
en la que con todo el celo
miles de ansias podridas.

Fiebre

La fiebre se descuelga lentamente
hasta invadir silenciosa
los fríos recovecos de cada amanecer.
Hunde sus uñas en las conciencias
acariciando con displicencia la voluntad.
 
Ha infectado todos nuestros pasos
hasta hacernos pasear por caminos
que solo llevan a abismos disfrazados.
No habrá medicamento que salve
a quienes no se vacunaron con escepticismo.

Fotos, Canciones

Fotos,
livianas como losas,
pesadas como suspiros,
ajándose por dentro
mientras soñamos que se conviertan en espejos
para que nos devuelvan los bocados de nuestras almas.
 
Canciones,
heridas por la fugacidad,
curadas por la nostalgia,
pudriéndose en silencio
mientras deseamos que vengan a ser nuestras nanas
para que nos restauren la fe en las madrugadas.