domingo, 17 de junio de 2018

Hipocresía

Mi pulcra mano
sabe apretar vuestras gargantas
o apretarlas hasta la asfixia
dependiendo de qué hipocresía
la guíe en ese momento.
Rezad lo que sepáis
a los dioses que conozcáis
para que os lleven
por el camino que a mí, sí, a mí,
me parezca adecuado.

sábado, 9 de junio de 2018

Fuego lento

Puedes enseñar a cocinar
pero digerir tu propia vida
es mucho más difícil.
Tanto que crees necesario
dosificar la respiración de otro modo
hasta encontrar la receta adecuada.
Ingredientes que no mezclan,
masas que no cuajan,
latidos que saben amargo.
La bañera de un hotel
es el mejor recipiente
donde cocer a fuego lento la redención.

sábado, 2 de junio de 2018

Hienas

Las hienas solo saben organizarse al no tener.
La posesión les estorba.
La abundancia les descoloca.
Degustado el cadáver corrupto,
la piel ajena se convierte en más carroña.
Apenas quedarán huesos
golpeando impíamente
al suelo inasequible.

sábado, 26 de mayo de 2018

Eslabón

Cada error es otro eslabón
forjado en la interminable cadena
con la que la libertad nos seduce
hasta que caemos en su trampa
cegados por espejismos
con forma de decisiones.
Cada herida es otro golpe
sobre el yugo de la fe
donde damos formas opacas
a los brillantes reflejos
germinados cada mañana
en el funesto vientre de la esperanza.

domingo, 20 de mayo de 2018

Pliegues

Escondidos en los pliegues del universo
tratamos de quedar ocultos
ante la mirada de lo evidente.
Avanzamos con paso seguro
hacia otra nueva huida
de precipicios veloces.
Las astillas que vamos dejando
prenden una hoguera circular
con la que calentamos nuestro mañana.

domingo, 13 de mayo de 2018

Pasarelas

Es difícil encontrar la talla adecuada para los trajes de las pasarelas.
Siempre hay alguna coartada que nos fuerza
a derramar tela sobrante o a parchear las incógnitas.
Los puentes caminan lentos
arrastrando tras de sí
distancias inabarcables.
Su detallado testamento
está plagado
de enormes huecos que forzosamente heredaremos.

domingo, 6 de mayo de 2018

Serpientes

Cantaba alguien que soñaba con serpientes.
Otros muchos tuvieron pesadillas con una,
venenosa, voraz y salvaje.
Ahora que un hacha más fuerte
ha dejado ver su interior descompuesto
han podido confirmar
que dentro solo había tripas, no entrañas.
Esas tripas siguen teniendo hambre y fingen morir de inanición
a pesar de que sus dentelladas todavía están vivas.
Por favor, que nadie las alimente.

domingo, 29 de abril de 2018

Escozor

Aunque corramos en direcciones diferentes
la huida siempre lleva al mismo sitio.
Quienes persiguen conocen su meta,
es la que encuentran los que olvidan.
La nieve podrá limpiar las heridas
pero su sal nos recordará el escozor.
Retratos difuminados por la miopía de unos ojos
empeñados en utilizar las gafas de la conciencia.

domingo, 22 de abril de 2018

Andamiaje

El sol sabe a plomo.
La hierba construye guillotinas
con las que descabezar las yemas de los segundos.
¿Por qué la primavera nunca acaba de madurar?
¿Por qué lo sigue intentando año tras año
mientras trata de engañarnos
con crepúsculos difusos?
Las metas se persiguen mientras corremos hacia ellas,
huyendo de los pronósticos bramados por el pasado.
Dejemos de apuntalar el andamiaje del horizonte
y contemplémoslo hasta que aniquile nuestras miradas.

sábado, 14 de abril de 2018

Algoritmo

Nos salieron mal las cuentas
tras utilizar sin medida
el algoritmo de los sueños.
La inteligencia artificial
los transformó en pesadillas
al empaparse de humanidad.
Necesito noches en vela
para contrastar los datos
reflejados en las entrañas.