Hipocresía

Mi pulcra mano

sabe apretar vuestras gargantas

o apretarlas hasta la asfixia

dependiendo de qué hipocresía

la guíe en ese momento.

Rezad lo que sepáis

a los dioses que conozcáis

para que os lleven

por el camino que a mí, sí, a mí,

me parezca adecuado.

Fuego lento

Puedes enseñar a cocinar

pero digerir tu propia vida

es mucho más difícil.

Tanto que crees necesario

dosificar la respiración de otro modo

hasta encontrar la receta adecuada.

Ingredientes que no mezclan,

masas que no cuajan,

latidos que saben amargo.

La bañera de un hotel

es el mejor recipiente

donde cocer a fuego lento la redención.

Hienas

Las hienas solo saben organizarse al no tener.

La posesión les estorba.

La abundancia les descoloca.

Degustado el cadáver corrupto,

la piel ajena se convierte en más carroña.

Apenas quedarán huesos

golpeando impíamente

al suelo inasequible.

Eslabón

Cada error es otro eslabón

forjado en la interminable cadena

con la que la libertad nos seduce

hasta que caemos en su trampa

cegados por espejismos

con forma de decisiones.

Cada herida es otro golpe

sobre el yugo de la fe

donde damos formas opacas

a los brillantes reflejos

germinados cada mañana

en el funesto vientre de la esperanza.

Pliegues

Escondidos en los pliegues del universo

tratamos de quedar ocultos

ante la mirada de lo evidente.

Avanzamos con paso seguro

hacia otra nueva huida

de precipicios veloces.

Las astillas que vamos dejando

prenden una hoguera circular

con la que calentamos nuestro mañana.

Pasarelas

Es difícil encontrar la talla adecuada para los trajes de las pasarelas.

Siempre hay alguna coartada que nos fuerza

a derramar tela sobrante o a parchear las incógnitas.

Los puentes caminan lentos

arrastrando tras de sí

distancias inabarcables.

Su detallado testamento

está plagado

de enormes huecos que forzosamente heredaremos.

Serpientes

Cantaba alguien que soñaba con serpientes.

Otros muchos tuvieron pesadillas con una,

venenosa, voraz y salvaje.

Ahora que un hacha más fuerte

ha dejado ver su interior descompuesto

han podido confirmar

que dentro solo había tripas, no entrañas.

Esas tripas siguen teniendo hambre y fingen morir de inanición

a pesar de que sus dentelladas todavía están vivas.

Por favor, que nadie las alimente.

Escozor

Aunque corramos en direcciones diferentes

la huida siempre lleva al mismo sitio.

Quienes persiguen conocen su meta,

es la que encuentran los que olvidan.

La nieve podrá limpiar las heridas

pero su sal nos recordará el escozor.

Retratos difuminados por la miopía de unos ojos

empeñados en utilizar las gafas de la conciencia.

Andamiaje

El sol sabe a plomo.

La hierba construye guillotinas

con las que descabezar las yemas de los segundos.

¿Por qué la primavera nunca acaba de madurar?

¿Por qué lo sigue intentando año tras año

mientras trata de engañarnos

con crepúsculos difusos?

Las metas se persiguen mientras corremos hacia ellas,

huyendo de los pronósticos bramados por el pasado.

Dejemos de apuntalar el andamiaje del horizonte

y contemplémoslo hasta que aniquile nuestras miradas.

Algoritmo

Nos salieron mal las cuentas

tras utilizar sin medida

el algoritmo de los sueños.

La inteligencia artificial

los transformó en pesadillas

al empaparse de humanidad.

Necesito noches en vela

para contrastar los datos

reflejados en las entrañas.