Migajas

Los desechos descompuestos
de aquella estrella polar
que nos guiaba entre parajes
donde nunca ha habido cielo
van goteando hasta encharcar
las aceras movedizas
sobre las que nuestros pasos torcidos
no terminan de encontrar su meta.
 
Las últimas migajas
de horizontes devorados
por ansias descontroladas
sin el yugo del deseo
van rasgando la neblina
en la que se columpia el silencio
con el que responde la brújula
cuando le pedimos piedad.

Fotografía

La fotografía podría ser la misma
a pesar de los zarpazos acumulados.
Secuestramos con nostalgia
las arrugas y el cansancio
para dedicarnos a reformar nuestro presente.
 
El retrato continuaría siendo traicionero
incluso envuelto en un marco inquebrantable.
Revestimos de optimismo
incertidumbres persistentes
para olvidarnos de limpiar nuestro pasado.

Ventanillas

Dando vueltas para encontrar
una plaza en la que aparcar
los añicos, las dudas y las ausencias,
cediendo el paso constantemente
a mañanas dibujadas por otras manos
en las que nunca aparece nuestro nombre.
 
Cada cruce parece un barranco
tras estas ventanillas tintadas de rutina
donde todo sabe a distancia.
Si logramos bajarlas con paciencia y tesón
podremos respirar la esperanza
que nos guíe hábilmente hasta nuestro destino.

Cunetas

Los demonios de las cunetas
prenden relatos antiguos
para aislarse del frío
que sepulta las estrechas sombras
en las que se ocultan pasiones tibias.
 
Los ángeles de los limbos
nunca supieron ser poetas.
Ahora vagan arrastrando
sus alas descascarilladas
por ciénagas de sangre bendita.