Flamingos

Los flamencos volaron,

hartos de esperar la foto perfecta

y empachados de una sal

que ahora debe encontrar cobijo

en el fondo de miles de heridas.

También volamos nosotros,

embriagados de sonrisas

y cegados por el sonido

que hace la tela de araña
mientras mece nuestros pies.

Ilusionismo

El sonido de una lira

retumba en toda la isla

mientras el fuego y los hechizos

hipnotizan con su ilusionismo

a unos rivales que nunca quisieron serlo

y, en realidad, nunca lo fueron.

La isla siguió flotando

embriagada de deriva

mientras el vacío invulnerable

construía dentro de ella

una silenciosa península
apuntalada con miseria.

Trucos

Quizá nos hagan falta menos trucos y más magia.

Quizá lo único que debería resquebrajarse

es la costra irremediable

que dejan aquellas postillas

en las que se quedó a dormir la bilis.

Quizá estemos todos equivocados,

y las verdaderas fronteras

son las que trazó el destino

entre las venas

para que no sepamos interpretar los latidos.

Quizá al sol nunca le importe

en qué idioma leemos

sus matutinos rayos incipientes

mientras nuestra dignidad ignífuga
trata de encontrar algo de aire.

Astillas

Deja que las astillas de la nostalgia

bailen bajo tu piel

para hacerte recordar

que quedan muchos pasados por construir

a la sombra de lunas incompletas.

Guíate por el rastro que va dejando

el avezado futuro

mientras vierte en el oído del presente

consejos encriptados
que solo nosotros lograremos descifrar.

Tréboles

Tréboles de cuatro filos

nos acarician para hacerse notar

entre una muchedumbre herida

por el escozor del día a día.

Los lametazos del mar

van atrapando sin remordimiento

los vanos esfuerzos

de tantas y tantas rutinas.

Las nubes son pétreas cortinas

que impiden con su indiferencia

la conexión necesaria
entre cielos y pies, entre suelos y sueños.