Tobogán

Mi sangre vive trepando
por un tobogán invertido
que la lanza disparada
contra el muro del hastío
donde expongo con holgura
retratos de afanes extinguidos.
 
Las noches intentan limpiarla
mezclando arañazos y fríos
hasta convertir en caricias
las puñaladas de mi mochila
en la que con todo el celo
miles de ansias podridas.