Estío

Sacaron sus mejores galas
para acudir al funeral del estío.
Rezaron lo que supieron
sabiendo que era un traje de palabras vacías.
Cavaron bastante profundo
hasta acomodar sus conciencias.
 
Llegaron otras mil lunas
vestidas de hermosa desidia.
Sembraron más madrugadas
con las que cultivar su insomnio.
Dejaron entrar a la lluvia
y ella anegó sus trincheras llenas de anhelos.

Cohetes

Mendigamos a cada alba
un pasaje para esos cohetes
que nos transportarán a los idilios
donde poder dar la espalda al horizonte.
 
Rezamos a espíritus inertes
con la esperanza de que nos rieguen
hasta hacer supurar en nuestro pecho
la mala hierba con la que decoramos las penurias.

Columpio

Abrázate al columpio invisible
en el que planean los monstruos.
Ve escupiendo los lastres cautivos
hasta que leviten los arrepentimientos.
Desata las condenas persistentes
con las que juegan los anocheceres.
 
Cuélgate de la soga infinita
por la que tañen las advertencias.
Salta desde la cornisa del hambre
para aterrizar en consuelos mullidos.
Lánzate al fondo de la inquietud
mientras trazas voluntades sobre el vacío.

Descrédito

Al brotar las últimas láminas del hastío
termina por dormirse el vendaval.
Mochilas de horas insulsas
colgadas de hombros caídos
esperan encontrar el letargo
tendidas sobre fosas comunes.
 
Al surgir los primeros rayos del descrédito
comienza a anestesiarse la bondad.
Maletas de hierros candentes
atadas a pasos difusos
corren aturdidas en busca
de un destino al que sepultar.

Arengas

Tendidas quedan al sol que más calienta
las arengas fútiles de una era torcida
en la que la razón vive secuestrada
dentro de chisteras recubiertas de porcelana.
 
Las alaban discípulos autómatas
cegados por la brillantez de tus promesas
y alimentados conscientemente
por la vacuidad de un presente enajenado.

Catacumbas

En las solemnes catacumbas
donde habitan los espejismos
solemos chapotear sin medida
en los charcos de bilis y sangre
formados por la insistencia
del barbecho de la soledad.
 
En las lujosas cavernas
donde hibernan las maldiciones
tendemos a dejar tendidas
las verdades que tanto inquietan
talladas por los impulsos
de los latidos de la ambición.

Latigazos

Portazos que rasgan la piel
que nos protege de la desidia.
Suelos torcidos donde el paso firme
termina por claudicar mareado.
 
Latigazos escupidos por respuestas indolentes
que laceran la armadura donde pasamos las noches.
Insomnios regurgitados en bocas mudas
llenas de gritos y susurros perdidos en universos líquidos.

Vinagre

Ascender montañas inabarcables
apenas valiéndonos
de cantimploras repletas de vinagre.
 
Cargar con la piedra de Sísifo
llevando a la espalda
una mochila llena de remordimiento.
 
Correr hacia metas huidizas
calzados con viento en contra
sobre suelos tapizados con punzadas.
 
Buscar nuevas albas
custodiadas sin descanso
por centinelas obligados a engañarnos.

Conspiración

Sumergido dentro de aquella conspiración
en la que el cielo y el presente confabulaban
para exiliarnos a los confines
donde nos aguardaban las últimas lluvias
esperando mecernos entre sus susurros.
 
Atrapado en el fondo de esa insinuación
que la fe y el futuro cocinaban
para dárnosla como plato principal
de un menú de silencio y desamparo
con el que alimentar nuestra desazón.

Tiritas

Brazos para una mudanza.
Oídos para una desazón.
Tiritas para sangre seca.
Palabras para decir adiós.
 
Mensajes en mil madrugadas.
Silencios en clave de sol.
Recuerdos sin casi añoranza.
Consejos vacíos de ardor.
 
Remiendos lejos del desgarro.
Reversos de aquel resplandor.
Miradas huyendo del tiempo.
Olvidos huérfanos de rencor.