Brotes

Sembraron brotes de relámpagos
entre los prados en pendiente
y en su parir quejumbroso
la tierra los fue bramando
en procesión lastimera.
 
Rodaron ladera abajo
hasta topar con las lindes
tras las que los precipicios
convencieron la noche
para ocultar sus desdichas.
 
Corrieron serenas nubes
a rebuscar sus entrañas
pero su atropellado ritmo
devoró sin proponérselo
la luz que sabía el secreto.

Calabozos

Miradas perdidas
buscando constelaciones
reventadas por la furia del silencio postergado.
 
Calabozos derruidos
por la mano de unas leyes
promulgadas ante el ansia de venganza irracional.
 
Buzones fundidos
bajo el fuego constante
avivado a cada instante por el recuerdo tenaz.
 
Primaveras alquiladas
a inquilinos invisibles
desinfectadas con tiento contra el ruido infinito.

Panteones

Olor a tierra alimentada
por lo que no sobrevivió al recuerdo.
Puñados que se desvanecen
como cenizas de un tiempo
tallado por las manos trúhanes de la intención.
 
La lluvia embarra,
solidifica y después limpia.
Arrastra los panteones espontáneos
hasta convertirlos en fosas comunes
donde se evaporan las páginas no escritas.

Parcelas

Fórmulas que se disipan
bajo un cielo perezoso
rodeado de un aura perpleja
frente a su propia nimiedad.
 
Bandadas de aire marchito
sobrevuelan un tiempo extraño
donde las horas discuten
con su propio frenesí.
 
Parcelas inmensas de nada
donde construir tardes ocres
en las que el mundo parece dormirse
al arrullo de la eternidad.

Engendrar

Engendrar
un vacío que nunca estará
pero que sigue creciendo
dentro de las cicatrices
selladas por el firme peso
de la rabia.
 
Avanzar
por un camino incierto
donde los pasos recuerdan
mientras los días a veces
se empeñan en mirar atrás
y no irse nunca.

Huerto

Hemos pintado con óxido
el espejo retrovisor
para que no se refleje aquel tiempo
en el que el engaño nos hizo creer
que todo valía.
 
Hemos rociado con gasolina
el ingenuo huerto
en el que fueron creciendo los miedos
germinados a base de sombras
que aún cubren nuestros pasos.
 
Hemos rasgado con saña
el tenaz documento
donde el horizonte estipuló
la cláusula por la cual vendría
solo cuando seamos sinceros.

Quebrado

Zarandeado por la resaca del silencio
amarro mi destino a un mástil quebrado
para que sea la tormenta quien decida
adonde lanzar mi decisión.
 
Escrutando algo de luz entre el vacío
en el que se ha instalado el hogar
donde habitan los recuerdos esparcidos
sobre la tierra yerma en la que nunca brotarán.

Monstruos

Los monstruos tienen una salud de hierro.
Se alimentan de los restos de vida
que se acumulan en los resquicios
que se forman bajo las grietas
talladas por nuestra inconsciencia.
 
Por eso vencen siempre,
porque saben que su rival
somos nosotros mismos
y exponemos nuestras debilidades
en las miradas nocturnas al techo.
 
La batalla está perdida
desde el momento en el que nos debatimos
entre pelear o asumir,
entre renegar o convivir,
sin percatarnos de que el proceso es el mismo.

Vasijas

Despedidas que se esconden
en un “ya veremos”,
tras un “vamos hablando”
o simplemente tras adioses desnudos.

Miradas que se hacen añicos
al chocar contra espaldas que se alejan,
frente a nucas que se pierden,
aplastadas bajo pasos perdidos.

Finales que se derraman
antes de que puedan ser atesorados
en las frágiles vasijas que los recuerdos
esculpen con sus manos afiladas.

Inmundicia

Llueven entre las grietas
restos de esperanzas agotadas
que se convertirán en inmundicia
bajo el sedimento del olvido.
 
Dejarán sus restos abandonados
para que los buitres rapiñen
y se irán a celebrar sin pudor
la frágil salud de su amor prefabricado.
 
Elecciones con cartas marcadas,
abrazarse al menor de los males
esperando que el gris de las nubes
inunde de luz el mañana.