Báculo

Protegidos tras escudos de carroña
pretendéis invocar la lluvia
que anegue los cementerios
y los convierta en baldíos terrenos de olvido infinito
que nunca serán.
 
Tras caretas de falsa penitencia
pensáis tallar la frase
que doblegue los misterios
y los desintegre entre de lánguidos recuerdos
que jamás se irán.
 
Dejad de lanzar puñados de sangre
sobre las rocas de la dignidad.
Vuestro báculo de farsa y miseria
ya no os sostiene.
 
Id a buscar cosechas de vergüenza
entre los yermos restos de vuestras almas.
Vuestra fábula de culpas ajenas
ya se borró.

Saetas

Escondidos
como la conciencia de las rocas.
Atraídos
por los abismos imposibles.
Encadenados
a recuerdos sin azar.
 
Asediados
por saetas indecentes.
Desarmados
como rezos bajo el agua.
Sepultados
bajo sentencias efímeras.

Fulgor

Todo es ansia por los giros de guion,
por las sorpresas, por los amagos,
por lo distinto.
Todo es espera por el siguiente resplandor,
por el destello, por lo brillante,
por su fulgor.
 
Todo es anhelo por algo nuevo,
por lo moderno, por su artificio,
por el deseo.
Todo es el sueño por destacar,
por más miradas, por la atracción,
por sucio ruido.

Hechizos

Delirios de cuencas vacías,
de ojos velados por dedos
que apuntan hacia estrellas fugaces
brillantes como su destino
escrito por almas errantes
ansiosas de robar hechizos.
 
Artificios de fuerzas baldías
tramados con escaso tiento
que buscan siempre pertinaces
estallar frente a pueblos dormidos
ajenos a aquellos truhanes
cómplices de su mismo hastío.

Cantos de sirena

Clavos ardientes deshilachados
se convierten en sogas
cuyos nudos movedizos
manejan a conveniencia
las afiladas zarpas de las dudas.
 
Pasos atrás hacia caminos borrados
nos conducen a precipicios
que vomitan cantos de sirena
tan sugerentes como sádicos,
tan necesarios como desdeñables.

Tribunal

Suplicando al recurso
interpuesto ante el tribunal del vacío,
a la espera de ser oído
sin certezas que cargar a la espalda
ni sentencias que no pueda interpretar.
 
Exhortando al delirio
para que venga a retorcer los plazos
hasta verme despojado
de toda la falsa legitimidad
con la que aduje permanente indefensión.
 
Rogando al deseo
con lamentos postizos
para hacerlo callar
y esperar que se diluya
entre los vanos muros de esta condena.

Costras

Dejaré que me raspen las costras
las palabras que un día me hirieron
para que puedan notar en sus garras
la afilada certeza de la caducidad.
 
Permitiré que se queden las sobras
con las que hacerse vistosos collares
que las coronen como grandes maestras
del repugnante arte de intimidar.
 
Consentiré que se claven sus filos
deslumbradas por brillos opacos
hasta que sientan correr por su pecho
la misma sangre que habrán de limpiar.

Vacuidad

Nos balanceamos
mecidos por una daga de mil filos,
conscientes de que algún día el sueño
será cercenado sin clemencia
y apenas podremos nutrirnos
de sangre de otoños pasados.
 
Nos asomamos
a abismos disfrazados de circo,
exultantes ante el fulgor
de engañosas luces azules,
alarmas silenciosas de una vacuidad
que nos asfixiará con sus dulces susurros.

Ufanos

Se deslizan por telarañas de cobre
mandatos oxidados por liturgias corrosivas.
Escupen ponzoña y lecciones
con el hieratismo propio
de estatuas de mugre maciza.
 
Baila a su son nuestro suelo
mecido por terremotos conscientes.
Llena el camino de tretas
a las que acogemos ufanos
sin querer dar importancia a su traición.

Criptas

Profanamos sin remordimiento
las criptas donde atesorábamos
los últimos brotes de rabia
criados con saña y esmero.
 
Ultrajamos con extremo tiento
las tumbas en las que yacían
los restos de errores tozudos
labrados a base de esfuerzo.
 
Arrasamos impunemente
los sarcófagos abrillantados
buscando razones vacías
con las que exonerarnos.

Torpezas

Heredaré los ríos que inundan mis decisiones,
las rocas que lastran mis pasos,
las grietas donde ansío esconderme,
los cimientos de cada traición.
 
Lo invertiré en trazar rutas esquivas
por las que ahogarme de la mano
de tantas torpezas ilusas
que decoran lo que nadie ve.
 
Lograré hacer brotar
ruinas de brazos abiertos
donde vomitar un legado
por el que nadie pujará.

Penumbra ultrajada

Me cubro con mantos
de penumbra ultrajada
porque me gusta fingir corazas
que me rasgan
piel adentro.
 
Me alío con sueños
de alma suicida
porque necesito dudar libre
en las madrugadas
de sed espesa.
 
Me limpio con cieno
de charcos cristalinos
porque me nutro impunemente
con ansias molidas
rellenas de nada.

Moscas en noviembre

Vivimos a destiempo
como moscas en noviembre,
descolgados de tantos supuestos,
distanciados de cuantas certezas
nos quisieron embridar.
 
Luchamos contra monstruos
que apenas si palpamos
ni jamás logramos reconocer.
Con los ojos cerrados
es más fácil imaginar los enemigos.
 
Seguimos avanzando
guiados por mapas invisibles
en los que vamos trazando esperanzas
borradas sin ningún pudor
por la misma lluvia que nunca nos anega.

Frontispicio

Han planteado un recurso
en el frontispicio donde el viejo artista talló
la súplica vana a las nubes.
Lo ha resuelto sin miramientos
la ira de un tiempo nuevo
esgrimiendo razones incomprensibles.
 
Han esculpido un lamento
en la trasera de una noche en ruinas
para quejarse de tanto silencio.
La han leído extrañados
los fantasmas que vagan absortos
insinuando caminos de redención.

Libido

¿Cómo saciar la libido de un zafiro?
¿Cómo hacer bullir con dulzor?
Curvas que insinúan laberintos bien trazados
que aguardan las embestidas
de torpes minotauros.
 
¿Cómo desnudarse del prejuicio?
¿Cómo escabullirse del beso de la candidez?
Caricias que cubren rocosas razones
con sedosos mantos tejidos
por rígida incomprensión. 

Demasiado

Demasiado viejos para soñar.
Demasiado cansados para reírnos.
Demasiado magullados para querer.
Demasiado pobres para aspirar.
Demasiado tibios para pelear.
Demasiado serios para confesarlo todo.
 
Demasiado ingenuos para tomarnos en serio.
Demasiado listos para otro escalón.
Demasiado expuestos para retratarnos.
Demasiado orgullosos para maldecir.
Demasiado necios para sentar cátedra.
Demasiado presentes para olvidar.

Un golpe de viento

Un golpe de viento devora todo.
Se come el tiempo.
Borra la rutina.
Inunda el silencio.
Prende las veredas
en las que acampó alguna vez
nuestra nostalgia.
 
Un golpe de viento nos define.
Traza desgracias.
Lija futuros.
Talla bramidos.
Tala lo conseguido
con el mismo ruido sibilino
de la guadaña.

Babel

Coches fúnebres se aproximan a Babel.
Los restos de frases hirientes yacen sin oxígeno,
aguardando a que vengan forenses de manos cálidas
a firmar sin remordimientos la rendición.
 
Buitres pobres merodean nuestros huertos.
Creen que aún podrán alimentarse
de esas escuálidas ruinas
hijas de imperios enfermos.
 
Luces tenues abandonan el ágora.
Ya no aguardan enseñanzas
revestidas de legado
ni consejos arropados con moral.

Cornisa

¿En qué lugar del trastero
donde cogen polvo las negaciones
ocultaste aquellos sobres mugrientos
en los que flotaban promesas ajadas
entre arrepentimientos?
 
¿En qué peldaño de la escalera
por la que se accedía a la gloria efímera
decidieron tus pies ponerse a bailar
hasta deslizarse por la cornisa
que vigilaban los charcos?
 
¿En qué sótano desvencijado
forrado de humedad de tantos llantos
fuiste ahorrando pliegos de soledad
con los que tejer un parapeto
para poder dormir al raso?

Suelas

Escrito está
en las maltrechas suelas de la razón
el testamento
del ímprobo esfuerzo
que solo legó recuerdos.
 
Abre el sobre
el invisible notario callado
frente a una turba
de acreedores de sueños pasados
convertidos en pilas de deudas.
 
Lo ejecuta
la tenue mano del tiempo perdido
sin escrúpulos,
pronunciando con sigilo los nombres
condenados a la libertad.