sábado, 18 de mayo de 2019

Cicuta

El almacén donde se llenan de polvo
los mensajes sin destino
se va agrandando con cada derrota.
Las horas no dan abasto
repartiendo silencios cobardes
donde estallan las mejores intenciones.

Cada letra es un mililitro de cicuta
lanzada con púrpura saña
por las goteras del paladar.
El eco se vuelve guillotina
limando tozudos oasis
que inundan los sueños sinceros.

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