Paciencia

Darse de bruces contra el horizonte

y morderlo al caer

para alimentarse de lo que estuvo tan lejos,

de lo que nutre el presente aspirado

por un vendaval uniforme.

Convertirse en la respuesta,

en la llave de la curiosidad

que encierra tras de sí

mil cajas de Pandora

facturadas al umbral de la paciencia.

Primavera

No llegará la primavera hasta que no les venga en gana a nuestros ojos.

Temblor

¿Qué pasaría si la tierra nos tragara de repente, sin masticarnos como debería? ¿Lograríamos hacer que se atragantara y nos escupiera de vuelta? ¿Podría digerirnos de una sola pieza, librándose de padecer acidez o remordimiento? ¿Extraería algo de alimento de nosotros o nuestra sabiduría jamás llegaría a colarse entre la savia que se pasea por sus entrañas? ¿Tendría la misma piedad de nuestros huesos que la que demuestran los ataúdes? ¿Cuánto tardaríamos en convertirnos en la ceniza de una llama súbitamente apagada? Y, lo que es más importante, ¿nos permitiría darnos la mano cuando todo temblara? 

32

Solo cuando estuvo fuera se dio cuenta de la ridícula estrechez de la puerta en comparación con la aparente grandeza del edificio. Al girar la cabeza, la luminosa inmensidad de la avenida que se le presentaba le llevó a percatarse de lo enormemente amplio que era el camino por andar.

Ninfa

Moldear la transparencia del cristal

mientras mis manos se hielan

es una cualidad aterradoramente lícita.

Si la sembraras en tus huellas

terminaría por germinar inconsciente

devorando lo humano de tu presencia.

Cede ante la piedad que suplica mi ignorancia,

muéstrate como la ninfa soñada,

envuelve esta suposición con contratiempos.

Camina desobedeciendo a las dudas

por la senda que te acerca al horizonte

en el que observas con desidia a quien te espía.

Goteo

Gotea el mundo a nuestro alrededor.

Pensamos que nos deshacemos

al no entender

que la paciencia nunca llegará a desangrarse.

La mirilla

Llamaron a la puerta, y solo la insistencia de un segundo timbrazo le hizo sobreponerse a la pereza. Desconfiaba de aquellas personas que no revelaran el código Morse de los habituales de esa casa al tocar tres veces seguidas. Por eso acercó el ojo a la mirilla, y a través de su protector ojo de pez pudo observar un grupo numeroso. Los años, agolpados en el rellano, se presentaban cargando con olores, conciertos y viajes en sus brazos. Cuando estaba a punto de asir el pomo del picaporte, se frenó, intentando hacer el menor ruido posible, esperando ahuyentar a los visitantes. Tras algo más de un minuto, estos se dirigieron a la puerta de al lado, que se abrió antes de que pusieran el dedo en el timbre. Pensó que en esa casa seguramente los aprovecharían mejor. Desde hace mucho tiempo a él ya no tenían ninguna oferta interesante que hacerle.

Diez minutos

Diez minutos dan de sí

para absorber un último sueño,

para desafiar a las matemáticas

o para mecer el hielo.

Este rato también vale

para rebañar un recuerdo

que asumí extraviado

tras perseguir tus bolsillos.

Da para dos o tres canciones,

cuatro líneas mal talladas,

algún ejercicio de fe

e incluso ninguna certeza.

Siempre se están terminando

los momentos que pedimos prestados

al agobio del silencio

cuando aparentamos que no existe.

¡Por supuesto que sirven de algo!

Todavía podrías leerme

en esos mismos diez fragmentos

que emplearás en olvidarme.

Menguante

Me ofende el cuarto menguante.

Desgarro con carcajadas las hebras de su silencio

con el afán de hacer que mute

en perpetuo cuarto creciente.

La sangre solo corre cuando no sabe dónde va.

Ahora se cuaja avergonzada

a los pies del paraíso.

Se instalan las dentelladas

en la trastienda de la razón.

Nos devoran con mensajes

de inmaculada impureza.

La tinta borra el rastro de la condena.

Se derrama iluminada

en las mejillas de la calma.

El rock es la nueva comedia

Hay drama en cada compás y comedia en cada nota. Hay decepciones escupiendo los parches y locuras rebañando el mástil. El pie de micro pisotea la ignorancia y el corazón aún no ha cogido bien el tempo. El eco de tardes calladas retumba en nuestra rutina hasta que calmamos con ritmo las úlceras en la esperanza. La fama es esa diosa de la que nos reímos con la boca pequeña mientras se deslizan por nuestras mejillas las migajas de un aplauso. Brindemos sin que nos importe que solo somos marionetas guiadas por las entrañas.