domingo, 26 de agosto de 2018

Subsuelo

Las raíces no avanzan.
Alguien las convenció
para permanecer calladas.
Ahora han olvidado
las palabras que las regaban.

Se agazapan a oscuras
sin darse cuenta
de que para ver la luz del sol
deben esforzarse
por mirar al cielo.

sábado, 18 de agosto de 2018

Ramblas 2018

Detrás del sol que corretea entre los ojos
llueven retales para coser esperanzas.
Heridas que huyen
en busca de otras suertes
son transportadas
en los brazos del desprecio.

Bajo el calor donde se funde la rabia
manos unidas paren frescas madrugadas.
Gritos que buscan
gargantas envenenadas
mueren asfixiados
ante la ausencia de eco.

domingo, 12 de agosto de 2018

Lenguajes

¿Cómo suenan los versos escritos en otros tejados?
¿Cómo saben las palabras dichas por otras gargantas?
¿Cómo huelen las frases cosidas con otro alfabeto?

¿A qué velocidad late el corazón movido por otra gramática?
¿A qué temperatura hierve la sangre sin diccionarios?
¿Cuántos escalofríos pueden brotar de otro lenguaje?

sábado, 4 de agosto de 2018

Ubicuidad

Quisieron ser a la vez comadronas y madres,
víctimas y heroínas,
jueces y exonerados en el último minuto,
aventureros espectadores de sus proezas,
irreductibles y magnánimos,
incomprendidos y razonables.
Empachados de ubicuidad
se perdieron intentando encontrar
el último mordisco en el vacío.