Penumbra ultrajada

Me cubro con mantos
de penumbra ultrajada
porque me gusta fingir corazas
que me rasgan
piel adentro.
 
Me alío con sueños
de alma suicida
porque necesito dudar libre
en las madrugadas
de sed espesa.
 
Me limpio con cieno
de charcos cristalinos
porque me nutro impunemente
con ansias molidas
rellenas de nada.

Moscas en noviembre

Vivimos a destiempo
como moscas en noviembre,
descolgados de tantos supuestos,
distanciados de cuantas certezas
nos quisieron embridar.
 
Luchamos contra monstruos
que apenas si palpamos
ni jamás logramos reconocer.
Con los ojos cerrados
es más fácil imaginar los enemigos.
 
Seguimos avanzando
guiados por mapas invisibles
en los que vamos trazando esperanzas
borradas sin ningún pudor
por la misma lluvia que nunca nos anega.

Frontispicio

Han planteado un recurso
en el frontispicio donde el viejo artista talló
la súplica vana a las nubes.
Lo ha resuelto sin miramientos
la ira de un tiempo nuevo
esgrimiendo razones incomprensibles.
 
Han esculpido un lamento
en la trasera de una noche en ruinas
para quejarse de tanto silencio.
La han leído extrañados
los fantasmas que vagan absortos
insinuando caminos de redención.

Libido

¿Cómo saciar la libido de un zafiro?
¿Cómo hacer bullir con dulzor?
Curvas que insinúan laberintos bien trazados
que aguardan las embestidas
de torpes minotauros.
 
¿Cómo desnudarse del prejuicio?
¿Cómo escabullirse del beso de la candidez?
Caricias que cubren rocosas razones
con sedosos mantos tejidos
por rígida incomprensión. 

Demasiado

Demasiado viejos para soñar.
Demasiado cansados para reírnos.
Demasiado magullados para querer.
Demasiado pobres para aspirar.
Demasiado tibios para pelear.
Demasiado serios para confesarlo todo.
 
Demasiado ingenuos para tomarnos en serio.
Demasiado listos para otro escalón.
Demasiado expuestos para retratarnos.
Demasiado orgullosos para maldecir.
Demasiado necios para sentar cátedra.
Demasiado presentes para olvidar.

Un golpe de viento

Un golpe de viento devora todo.
Se come el tiempo.
Borra la rutina.
Inunda el silencio.
Prende las veredas
en las que acampó alguna vez
nuestra nostalgia.
 
Un golpe de viento nos define.
Traza desgracias.
Lija futuros.
Talla bramidos.
Tala lo conseguido
con el mismo ruido sibilino
de la guadaña.

Babel

Coches fúnebres se aproximan a Babel.
Los restos de frases hirientes yacen sin oxígeno,
aguardando a que vengan forenses de manos cálidas
a firmar sin remordimientos la rendición.
 
Buitres pobres merodean nuestros huertos.
Creen que aún podrán alimentarse
de esas escuálidas ruinas
hijas de imperios enfermos.
 
Luces tenues abandonan el ágora.
Ya no aguardan enseñanzas
revestidas de legado
ni consejos arropados con moral.

Cornisa

¿En qué lugar del trastero
donde cogen polvo las negaciones
ocultaste aquellos sobres mugrientos
en los que flotaban promesas ajadas
entre arrepentimientos?
 
¿En qué peldaño de la escalera
por la que se accedía a la gloria efímera
decidieron tus pies ponerse a bailar
hasta deslizarse por la cornisa
que vigilaban los charcos?
 
¿En qué sótano desvencijado
forrado de humedad de tantos llantos
fuiste ahorrando pliegos de soledad
con los que tejer un parapeto
para poder dormir al raso?

Suelas

Escrito está
en las maltrechas suelas de la razón
el testamento
del ímprobo esfuerzo
que solo legó recuerdos.
 
Abre el sobre
el invisible notario callado
frente a una turba
de acreedores de sueños pasados
convertidos en pilas de deudas.
 
Lo ejecuta
la tenue mano del tiempo perdido
sin escrúpulos,
pronunciando con sigilo los nombres
condenados a la libertad.

Arcilla

La arcilla se desgrana bajo los pies
conformando una escultura invisible
tallada por manos laceradas.
Es la imagen de lo que se quedó atrás
aguardando un desprecio que nunca llega.

El barro yace silente
en las cunetas transformadas
en trincheras permanentes.
Es el reflejo de lo cruelmente perenne
negándose a claudicar.

La arena huye misteriosa a toda prisa
esquivando los golpes de un viento
condenado a no poder ayudar.
Es el espejo distorsionado
que nadie se atreve a mirar.

Vigilia

Vigilia
sobre la cúspide
de estructuras trazadas con formas
tan huecas como volátiles
cimentadas sobre una fe
siempre vestida de domingo.
 
Mensaje
tallado en fango
oculto tras sonrisas maniqueas
tan falsas como portátiles
esculpidas sobre rostros
siempre dispuestos a prosperar.

Firmamento

Pasear la cabeza gacha
bajo ramas tronchadas
por el peso silencioso
de las malas decisiones
hasta entender el firmamento
entre los pliegues del suelo.
 
Asumir los impactos traicioneros,
las preguntas por la espalda,
las respuestas grisáceas,
las ganas de olvidar,
hasta quedarse dormido en el lecho
de olas mecidas por la tempestad.
 
Despertar boqueando cada noche
en busca de luces esquivas
secuestradas por la ausencia
de un sendero uniforme
hasta encontrarse en mitad del destino
sin que compense mirar hacia atrás.

Almíbar

Alertas de sueños viciados,
de sangres apátridas,
de vuelos hundidos,
de logros mellados,
de tristeza en almíbar.
 
Avisos de noches esquivas,
de lunas lloronas,
de adoquines huérfanos,
de secretos yermos,
de almohadas traidoras.
 
Amenazas de miedos no escritos,
de mañanas informes,
de lustres raídos,
de perdones sin rumbo,
de nostalgias por hacer.

El lado correcto

El lado correcto quizá no tenga forma
ni nos pertenezca nunca.
Jamás sabremos si estamos en él
o fue solo un burdo espejismo
para sentirnos cómodos,
para dejarnos cegar por el presente
y seguir caminando perdidos.
 
Hay miles de esperanzas ilusas
que yacen en el lado correcto
sin que ninguna certeza las entierre
mientras son devoradas con saña
por aquellas mentiras ululantes
que tantas veces creímos dejar escondidas
en recovecos de ojos cerrados.

Catalejo

Los días fondean suspicaces
apenas sostenidos por anclas temblorosas
mientras esperamos ese brote de claridad
que nos autorice a atracar
en el puerto donde desembarcan
las espaldas de las decisiones.
 
Navegar sobre las renuncias conlleva zozobra,
duelo, dudas, euforia, distorsión.
La orilla se disfraza de espejismo
hasta que aparece, minúscula,
la valentía que saluda burlona por el catalejo
para imantar nuestra proa a la esperanza.

Limbos

Escondidos en limbos durmientes
buscamos el reflejo de nuestro vacío
en el deforme espejo de las nubes
que huyen en bucle de todos los dramas
con los que las amenazamos al alba
cuando nos llega la hora de llorar.
 
Parapetados en cómodos bucles
cedemos ante la gravedad
donde se quedan flotando inconscientes
las heridas que algún día mordieron
hasta que escuchen la orden del trueno
que las invite a desistir.

Cobijo

Me miras
como mirabas anoche la tormenta.
No sé si me buscas
cuando extiendes tu mano entreabierta.
Quizá piensas
en que mi aliento no sirve de cobijo.
 
Te callas
esperando que otro rayo lo resuelva.
Esperas
más destellos a los que robar sus energías.
Intuyes
que tampoco será hoy.
 
Mientras nos cala la desidia
me lanzas desesperada
una última sonrisa
a la que anclar mi fe desbordada.
 
Cuando te veo bajar la colina
empujada por ríos de desgracia
apenas puedo ofrecerte un suspiro
para que no te hundas sin nada a tu espalda.

Cuadratura

Círculos esclavizados por su cuadratura
conforman lienzos agobiantes
donde se dibujan con esmero
caminos que llevan directos
a precipicios sin abismo.
 
Cruces talladas con manos temblorosas
dejan huellas indelebles
en los senderos acotados
por piedras que miran impasibles
las llagas de tantos fracasos.

Penitencia

La penitencia acecha en cada sueño.
Su mirada gotea inquebrantable
y sedimenta los últimos restos de voluntad
que quedaron desparramados
sobre aquellos susurros vestidos de disculpa.
 
El remordimiento ahonda su trinchera.
Se hace fuerte tras el parapeto
de hordas de silencios cobardes
dispuestos antes a inmolarse
que a convertirse en verdad.
 
El arrepentimiento sigue escalando.
Clava sus garras en rocas dudosas
para saltar en zancadas violentas
encima de las ascuas de las cicatrices
donde a escondidas se echa a temblar.

Guillotinas

Las agujas se contraen.
Guillotinas en milésimas de segundo
se llevan por delante
presentes desguarnecidos
que ahora yacen balbuciendo
maldiciones retrasadas.
 
Las pupilas lo celebran.
Avideces insaciables
degluten ansiosamente
otra historia desechable
donde sobran juicios burdos
y falta melancolía.

Yemas

Teclas confundidas
ante el impulso vano y abigarrado
de yemas desmigajadas
por ideas devastadoras
ávidas de autodestrucción.
 
Tintas extraviadas,
ausentes en noches
huérfanas de techos y verdades
en las que llueven intermitentes silencios
anhelando estrellarse contra la aurora.
 
Papeles disfrazados de blanco
intentando ocultarse
de la vil transparencia
que confunde con su promesa de paz
a ilusos cazadores de entelequias.

Baldío

Nubes bañadas en ocre
beben del barro baldío
que vomitó el camino
férreo a la noche cerrada.
 
Truenos bravucones
insultan sin dar la cara
agazapados tras el velo
tejido a base de alboradas.
 
Rayos inconscientes
salpican sin dejar mancha
mientras se lanzan, suicidas,
contra abismos anegados de rabia.

Grilletes

Se me cuela tu poesía
entre leyes, decretos y enmiendas.
Me invita a una revolución
que temo ver sepultada
bajo lava de algoritmos.
 
Antes de que eso ocurra
sangraré mis granos de arena
escuchando esta noche el rugido
de cientos de versos tuertos
que den aire a mi entelequia.
 
Quizá solo seamos poetas
sin los grilletes de la vida,
pero mientras esa condena pese
no cesaremos de combatir
la aridez de la nostalgia.

Galaxias

Galaxias de cieno
baten las mareas
para impedir que avancemos
de abismo en abismo
hasta la gota final.
 
Vasos colmados
de labios yermos
tiemblan bajo el influjo
de conjuros siniestros
preñados de silencio.
 
Obtusos recuerdos
opacan el alma
con tibia ponzoña
que pudre de orgullo
los arrepentimientos.

Hipotenusa

Pasé el invierno intentando extraer
la hipotenusa del agua,
provechos de pozos tiernos,
lecciones de errores buscados
y me dormí sin siquiera intuirlos.
 
Mis sueños rezaron a dioses confusos
cansados de regar miedos,
aburridos de soplar velas marchitas,
hartos de lanzar esperanzas
que acaban siendo siempre sogas al cuello.
 
Dejaré que mis ojos ardan con la mañana
en la que estallen por fin soles rebeldes,
huyan las nieblas que esquilman mis ansias,
mueran las zalameras soledades
con cuya compañía me soborna el silencio.

Tempestad

Llovió tan seguido
que invitamos a vivir a la tempestad
hasta anegar los colchones
con charcos de frío y distancia
sobre los que intentar reposar cada noche.
 
El día que paró
no recordamos dónde habíamos puesto el sol
y continuamos con los ojos entrecerrados
moviéndonos a tientas entre silencios
con los que abrigarnos de los zarpazos del olvido.

Muescas

Muescas en la nieve
de manos buscando espaldas,
de mordiscos a la luna,
de agujas borrachas de sangre,
de versos enmudecidos.
 
Regueros en el aire
de rugidos extraviados,
de pánicos omnipotentes,
de destinos en pedazos,
de frenazos imprevistos.

Debacle

Vivo en un sórdido callejón a resguardo de la debacle.
Me comunico a través de frases talladas en charcos.
La luna me pone al día cuando me acecha la noche.
Anacoreta absorto ante escaparates estrellados
que no dejan de mandarme cometas kamikazes.
 
Construyo quimeras talladas con sangre caliente.
Horneo sinsabores bajo vientres de alquitrán.
La lluvia adereza mi guiso con su abrazo frío.
Arquitecto iluso frente a espectros engañosos
que no quieren marcharse sin verme gritar.

Suburbios

Se abren las aguas para mostrar
el camino prometido a los suburbios.
Avanzan las hordas convencidas
de haber encontrado esta vez
un búnker contra su olvido.
 
Nadie los oyó llegar
igual que nadie se percató de su destino.
Sus gritos fueron atrapados
por redes escurridizas
donde se filtró su rabia.
 
Mañana volverán a despertar
alimentados por su ración de silencio.
Continuarán dando fuelle
a las alas de los ecos
que se prenden con desidia.

Ubicación

¿Por qué compartiste la ubicación de un camino ajeno?
Pedí prestadas unas huellas rotas
para poder alcanzarte.
Me obligaron a correr tan rápido
que llegué al abismo antes que tú.
 
¿Por qué tallaste en mis ojos un relato ilegible?
Tardé mil soledades
en lograr entenderlo.
Pasé tanto frío mientras lo descifraba
que convertí su sentido en ceniza.