El lado correcto

El lado correcto quizá no tenga forma
ni nos pertenezca nunca.
Jamás sabremos si estamos en él
o fue solo un burdo espejismo
para sentirnos cómodos,
para dejarnos cegar por el presente
y seguir caminando perdidos.
 
Hay miles de esperanzas ilusas
que yacen en el lado correcto
sin que ninguna certeza las entierre
mientras son devoradas con saña
por aquellas mentiras ululantes
que tantas veces creímos dejar escondidas
en recovecos de ojos cerrados.

Catalejo

Los días fondean suspicaces
apenas sostenidos por anclas temblorosas
mientras esperamos ese brote de claridad
que nos autorice a atracar
en el puerto donde desembarcan
las espaldas de las decisiones.
 
Navegar sobre las renuncias conlleva zozobra,
duelo, dudas, euforia, distorsión.
La orilla se disfraza de espejismo
hasta que aparece, minúscula,
la valentía que saluda burlona por el catalejo
para imantar nuestra proa a la esperanza.

Limbos

Escondidos en limbos durmientes
buscamos el reflejo de nuestro vacío
en el deforme espejo de las nubes
que huyen en bucle de todos los dramas
con los que las amenazamos al alba
cuando nos llega la hora de llorar.
 
Parapetados en cómodos bucles
cedemos ante la gravedad
donde se quedan flotando inconscientes
las heridas que algún día mordieron
hasta que escuchen la orden del trueno
que las invite a desistir.

Cobijo

Me miras
como mirabas anoche la tormenta.
No sé si me buscas
cuando extiendes tu mano entreabierta.
Quizá piensas
en que mi aliento no sirve de cobijo.
 
Te callas
esperando que otro rayo lo resuelva.
Esperas
más destellos a los que robar sus energías.
Intuyes
que tampoco será hoy.
 
Mientras nos cala la desidia
me lanzas desesperada
una última sonrisa
a la que anclar mi fe desbordada.
 
Cuando te veo bajar la colina
empujada por ríos de desgracia
apenas puedo ofrecerte un suspiro
para que no te hundas sin nada a tu espalda.

Cuadratura

Círculos esclavizados por su cuadratura
conforman lienzos agobiantes
donde se dibujan con esmero
caminos que llevan directos
a precipicios sin abismo.
 
Cruces talladas con manos temblorosas
dejan huellas indelebles
en los senderos acotados
por piedras que miran impasibles
las llagas de tantos fracasos.

Penitencia

La penitencia acecha en cada sueño.
Su mirada gotea inquebrantable
y sedimenta los últimos restos de voluntad
que quedaron desparramados
sobre aquellos susurros vestidos de disculpa.
 
El remordimiento ahonda su trinchera.
Se hace fuerte tras el parapeto
de hordas de silencios cobardes
dispuestos antes a inmolarse
que a convertirse en verdad.
 
El arrepentimiento sigue escalando.
Clava sus garras en rocas dudosas
para saltar en zancadas violentas
encima de las ascuas de las cicatrices
donde a escondidas se echa a temblar.

Guillotinas

Las agujas se contraen.
Guillotinas en milésimas de segundo
se llevan por delante
presentes desguarnecidos
que ahora yacen balbuciendo
maldiciones retrasadas.
 
Las pupilas lo celebran.
Avideces insaciables
degluten ansiosamente
otra historia desechable
donde sobran juicios burdos
y falta melancolía.

Yemas

Teclas confundidas
ante el impulso vano y abigarrado
de yemas desmigajadas
por ideas devastadoras
ávidas de autodestrucción.
 
Tintas extraviadas,
ausentes en noches
huérfanas de techos y verdades
en las que llueven intermitentes silencios
anhelando estrellarse contra la aurora.
 
Papeles disfrazados de blanco
intentando ocultarse
de la vil transparencia
que confunde con su promesa de paz
a ilusos cazadores de entelequias.

Baldío

Nubes bañadas en ocre
beben del barro baldío
que vomitó el camino
férreo a la noche cerrada.
 
Truenos bravucones
insultan sin dar la cara
agazapados tras el velo
tejido a base de alboradas.
 
Rayos inconscientes
salpican sin dejar mancha
mientras se lanzan, suicidas,
contra abismos anegados de rabia.

Grilletes

Se me cuela tu poesía
entre leyes, decretos y enmiendas.
Me invita a una revolución
que temo ver sepultada
bajo lava de algoritmos.
 
Antes de que eso ocurra
sangraré mis granos de arena
escuchando esta noche el rugido
de cientos de versos tuertos
que den aire a mi entelequia.
 
Quizá solo seamos poetas
sin los grilletes de la vida,
pero mientras esa condena pese
no cesaremos de combatir
la aridez de la nostalgia.

Galaxias

Galaxias de cieno
baten las mareas
para impedir que avancemos
de abismo en abismo
hasta la gota final.
 
Vasos colmados
de labios yermos
tiemblan bajo el influjo
de conjuros siniestros
preñados de silencio.
 
Obtusos recuerdos
opacan el alma
con tibia ponzoña
que pudre de orgullo
los arrepentimientos.

Hipotenusa

Pasé el invierno intentando extraer
la hipotenusa del agua,
provechos de pozos tiernos,
lecciones de errores buscados
y me dormí sin siquiera intuirlos.
 
Mis sueños rezaron a dioses confusos
cansados de regar miedos,
aburridos de soplar velas marchitas,
hartos de lanzar esperanzas
que acaban siendo siempre sogas al cuello.
 
Dejaré que mis ojos ardan con la mañana
en la que estallen por fin soles rebeldes,
huyan las nieblas que esquilman mis ansias,
mueran las zalameras soledades
con cuya compañía me soborna el silencio.

Tempestad

Llovió tan seguido
que invitamos a vivir a la tempestad
hasta anegar los colchones
con charcos de frío y distancia
sobre los que intentar reposar cada noche.
 
El día que paró
no recordamos dónde habíamos puesto el sol
y continuamos con los ojos entrecerrados
moviéndonos a tientas entre silencios
con los que abrigarnos de los zarpazos del olvido.

Muescas

Muescas en la nieve
de manos buscando espaldas,
de mordiscos a la luna,
de agujas borrachas de sangre,
de versos enmudecidos.
 
Regueros en el aire
de rugidos extraviados,
de pánicos omnipotentes,
de destinos en pedazos,
de frenazos imprevistos.

Debacle

Vivo en un sórdido callejón a resguardo de la debacle.
Me comunico a través de frases talladas en charcos.
La luna me pone al día cuando me acecha la noche.
Anacoreta absorto ante escaparates estrellados
que no dejan de mandarme cometas kamikazes.
 
Construyo quimeras talladas con sangre caliente.
Horneo sinsabores bajo vientres de alquitrán.
La lluvia adereza mi guiso con su abrazo frío.
Arquitecto iluso frente a espectros engañosos
que no quieren marcharse sin verme gritar.

Suburbios

Se abren las aguas para mostrar
el camino prometido a los suburbios.
Avanzan las hordas convencidas
de haber encontrado esta vez
un búnker contra su olvido.
 
Nadie los oyó llegar
igual que nadie se percató de su destino.
Sus gritos fueron atrapados
por redes escurridizas
donde se filtró su rabia.
 
Mañana volverán a despertar
alimentados por su ración de silencio.
Continuarán dando fuelle
a las alas de los ecos
que se prenden con desidia.

Ubicación

¿Por qué compartiste la ubicación de un camino ajeno?
Pedí prestadas unas huellas rotas
para poder alcanzarte.
Me obligaron a correr tan rápido
que llegué al abismo antes que tú.
 
¿Por qué tallaste en mis ojos un relato ilegible?
Tardé mil soledades
en lograr entenderlo.
Pasé tanto frío mientras lo descifraba
que convertí su sentido en ceniza.