Penumbra ultrajada

Me cubro con mantos
de penumbra ultrajada
porque me gusta fingir corazas
que me rasgan
piel adentro.
 
Me alío con sueños
de alma suicida
porque necesito dudar libre
en las madrugadas
de sed espesa.
 
Me limpio con cieno
de charcos cristalinos
porque me nutro impunemente
con ansias molidas
rellenas de nada.

Moscas en noviembre

Vivimos a destiempo
como moscas en noviembre,
descolgados de tantos supuestos,
distanciados de cuantas certezas
nos quisieron embridar.
 
Luchamos contra monstruos
que apenas si palpamos
ni jamás logramos reconocer.
Con los ojos cerrados
es más fácil imaginar los enemigos.
 
Seguimos avanzando
guiados por mapas invisibles
en los que vamos trazando esperanzas
borradas sin ningún pudor
por la misma lluvia que nunca nos anega.

Frontispicio

Han planteado un recurso
en el frontispicio donde el viejo artista talló
la súplica vana a las nubes.
Lo ha resuelto sin miramientos
la ira de un tiempo nuevo
esgrimiendo razones incomprensibles.
 
Han esculpido un lamento
en la trasera de una noche en ruinas
para quejarse de tanto silencio.
La han leído extrañados
los fantasmas que vagan absortos
insinuando caminos de redención.

Libido

¿Cómo saciar la libido de un zafiro?
¿Cómo hacer bullir con dulzor?
Curvas que insinúan laberintos bien trazados
que aguardan las embestidas
de torpes minotauros.
 
¿Cómo desnudarse del prejuicio?
¿Cómo escabullirse del beso de la candidez?
Caricias que cubren rocosas razones
con sedosos mantos tejidos
por rígida incomprensión. 

Demasiado

Demasiado viejos para soñar.
Demasiado cansados para reírnos.
Demasiado magullados para querer.
Demasiado pobres para aspirar.
Demasiado tibios para pelear.
Demasiado serios para confesarlo todo.
 
Demasiado ingenuos para tomarnos en serio.
Demasiado listos para otro escalón.
Demasiado expuestos para retratarnos.
Demasiado orgullosos para maldecir.
Demasiado necios para sentar cátedra.
Demasiado presentes para olvidar.

Un golpe de viento

Un golpe de viento devora todo.
Se come el tiempo.
Borra la rutina.
Inunda el silencio.
Prende las veredas
en las que acampó alguna vez
nuestra nostalgia.
 
Un golpe de viento nos define.
Traza desgracias.
Lija futuros.
Talla bramidos.
Tala lo conseguido
con el mismo ruido sibilino
de la guadaña.

Babel

Coches fúnebres se aproximan a Babel.
Los restos de frases hirientes yacen sin oxígeno,
aguardando a que vengan forenses de manos cálidas
a firmar sin remordimientos la rendición.
 
Buitres pobres merodean nuestros huertos.
Creen que aún podrán alimentarse
de esas escuálidas ruinas
hijas de imperios enfermos.
 
Luces tenues abandonan el ágora.
Ya no aguardan enseñanzas
revestidas de legado
ni consejos arropados con moral.

Cornisa

¿En qué lugar del trastero
donde cogen polvo las negaciones
ocultaste aquellos sobres mugrientos
en los que flotaban promesas ajadas
entre arrepentimientos?
 
¿En qué peldaño de la escalera
por la que se accedía a la gloria efímera
decidieron tus pies ponerse a bailar
hasta deslizarse por la cornisa
que vigilaban los charcos?
 
¿En qué sótano desvencijado
forrado de humedad de tantos llantos
fuiste ahorrando pliegos de soledad
con los que tejer un parapeto
para poder dormir al raso?

Suelas

Escrito está
en las maltrechas suelas de la razón
el testamento
del ímprobo esfuerzo
que solo legó recuerdos.
 
Abre el sobre
el invisible notario callado
frente a una turba
de acreedores de sueños pasados
convertidos en pilas de deudas.
 
Lo ejecuta
la tenue mano del tiempo perdido
sin escrúpulos,
pronunciando con sigilo los nombres
condenados a la libertad.

Arcilla

La arcilla se desgrana bajo los pies
conformando una escultura invisible
tallada por manos laceradas.
Es la imagen de lo que se quedó atrás
aguardando un desprecio que nunca llega.

El barro yace silente
en las cunetas transformadas
en trincheras permanentes.
Es el reflejo de lo cruelmente perenne
negándose a claudicar.

La arena huye misteriosa a toda prisa
esquivando los golpes de un viento
condenado a no poder ayudar.
Es el espejo distorsionado
que nadie se atreve a mirar.