Babel

Coches fúnebres se aproximan a Babel.
Los restos de frases hirientes yacen sin oxígeno,
aguardando a que vengan forenses de manos cálidas
a firmar sin remordimientos la rendición.
 
Buitres pobres merodean nuestros huertos.
Creen que aún podrán alimentarse
de esas escuálidas ruinas
hijas de imperios enfermos.
 
Luces tenues abandonan el ágora.
Ya no aguardan enseñanzas
revestidas de legado
ni consejos arropados con moral.

Cornisa

¿En qué lugar del trastero
donde cogen polvo las negaciones
ocultaste aquellos sobres mugrientos
en los que flotaban promesas ajadas
entre arrepentimientos?
 
¿En qué peldaño de la escalera
por la que se accedía a la gloria efímera
decidieron tus pies ponerse a bailar
hasta deslizarse por la cornisa
que vigilaban los charcos?
 
¿En qué sótano desvencijado
forrado de humedad de tantos llantos
fuiste ahorrando pliegos de soledad
con los que tejer un parapeto
para poder dormir al raso?

Suelas

Escrito está
en las maltrechas suelas de la razón
el testamento
del ímprobo esfuerzo
que solo legó recuerdos.
 
Abre el sobre
el invisible notario callado
frente a una turba
de acreedores de sueños pasados
convertidos en pilas de deudas.
 
Lo ejecuta
la tenue mano del tiempo perdido
sin escrúpulos,
pronunciando con sigilo los nombres
condenados a la libertad.

Arcilla

La arcilla se desgrana bajo los pies
conformando una escultura invisible
tallada por manos laceradas.
Es la imagen de lo que se quedó atrás
aguardando un desprecio que nunca llega.

El barro yace silente
en las cunetas transformadas
en trincheras permanentes.
Es el reflejo de lo cruelmente perenne
negándose a claudicar.

La arena huye misteriosa a toda prisa
esquivando los golpes de un viento
condenado a no poder ayudar.
Es el espejo distorsionado
que nadie se atreve a mirar.

Vigilia

Vigilia
sobre la cúspide
de estructuras trazadas con formas
tan huecas como volátiles
cimentadas sobre una fe
siempre vestida de domingo.
 
Mensaje
tallado en fango
oculto tras sonrisas maniqueas
tan falsas como portátiles
esculpidas sobre rostros
siempre dispuestos a prosperar.

Firmamento

Pasear la cabeza gacha
bajo ramas tronchadas
por el peso silencioso
de las malas decisiones
hasta entender el firmamento
entre los pliegues del suelo.
 
Asumir los impactos traicioneros,
las preguntas por la espalda,
las respuestas grisáceas,
las ganas de olvidar,
hasta quedarse dormido en el lecho
de olas mecidas por la tempestad.
 
Despertar boqueando cada noche
en busca de luces esquivas
secuestradas por la ausencia
de un sendero uniforme
hasta encontrarse en mitad del destino
sin que compense mirar hacia atrás.

Almíbar

Alertas de sueños viciados,
de sangres apátridas,
de vuelos hundidos,
de logros mellados,
de tristeza en almíbar.
 
Avisos de noches esquivas,
de lunas lloronas,
de adoquines huérfanos,
de secretos yermos,
de almohadas traidoras.
 
Amenazas de miedos no escritos,
de mañanas informes,
de lustres raídos,
de perdones sin rumbo,
de nostalgias por hacer.

El lado correcto

El lado correcto quizá no tenga forma
ni nos pertenezca nunca.
Jamás sabremos si estamos en él
o fue solo un burdo espejismo
para sentirnos cómodos,
para dejarnos cegar por el presente
y seguir caminando perdidos.
 
Hay miles de esperanzas ilusas
que yacen en el lado correcto
sin que ninguna certeza las entierre
mientras son devoradas con saña
por aquellas mentiras ululantes
que tantas veces creímos dejar escondidas
en recovecos de ojos cerrados.

Catalejo

Los días fondean suspicaces
apenas sostenidos por anclas temblorosas
mientras esperamos ese brote de claridad
que nos autorice a atracar
en el puerto donde desembarcan
las espaldas de las decisiones.
 
Navegar sobre las renuncias conlleva zozobra,
duelo, dudas, euforia, distorsión.
La orilla se disfraza de espejismo
hasta que aparece, minúscula,
la valentía que saluda burlona por el catalejo
para imantar nuestra proa a la esperanza.

Limbos

Escondidos en limbos durmientes
buscamos el reflejo de nuestro vacío
en el deforme espejo de las nubes
que huyen en bucle de todos los dramas
con los que las amenazamos al alba
cuando nos llega la hora de llorar.
 
Parapetados en cómodos bucles
cedemos ante la gravedad
donde se quedan flotando inconscientes
las heridas que algún día mordieron
hasta que escuchen la orden del trueno
que las invite a desistir.