Imperio

¿Hasta dónde estaríamos dispuestos a correr
para alcanzar el fondo de este imperio?
Transitamos por senderos recompuestos,
llenos de un barro amasado con el sudor
que el fracaso nos ha ido robando.
 
¿Hasta cuándo podríamos seguir fingiendo
para merecer otra noche a cubierto?
Nos deslizamos por burbujas cosidas
por las ajadas manos de lo provisional,
siempre dispuestas a asfixiar los horizontes.

Dividendos

Repartámonos los dividendos de nuestra ruina
antes de que los arrastre una corriente de ilusión
para venderlos de estraperlo a otros soñadores
que los quemen para espantar su decepción.
 
Acumulemos desazón en cada esquina
para tener siempre presente su olor
y poder llevarlo agarrado por las bridas
con las que guiamos torpemente al corazón.

Sudarios

En el caldo tibio de las calles
se cuecen revoluciones mudas
que renunciaron a gritar
para no mostrar escaras.
 
No para de manar bilis
de las cicatrices asaeteadas.
Los torniquetes ahogan
a generaciones despiertas.
 
Brotarán más pulmones
en las madrugadas sucias
para parir rebeldías
que tejan nuevos sudarios.

Abrojos

Dime en qué convertiste
el desfile de intenciones
con el que fuiste regando
los abrojos del despecho.
 
Dime dónde almacenaste
las cosechas infructuosas
con las que fuiste alimentando
nuestra hambre de silencio.
 
Dime por qué desechaste
aquellos torrentes turbios
con los que fuiste lacerando
el inseguro tabique de la confianza.

Perfidias

¿Qué te lleva a bendecir
el cociente del fracaso?
¿Qué te empuja a dibujar
las formas que han de estallar?
¿Qué te impulsa a construir
cimientos de ruinas exactas?
 
¿Qué nos lanza a justificar
perfidias cubiertas de calma?
¿Qué nos fuerza a escribir
guiones de penas maduras?
¿Qué nos invita a desafiar
a las lógicas austeras?

Maquillaje

El maquillaje consigue realzar
toda la inmundicia que se clava en tus pómulos.
Tu voz falsamente ahogada
sigue sonando como un podrido canto de sirena.
 
Esa mirada absurdamente enigmática
apenas encandila a los fieles rastreros.
El discurso estudiadamente plañidero
solo consigue formar charcos de fango ponzoñoso.
 
Los gestos de ídolo doliente
delatan soberbias latentes.
El ascenso al trono de la vanidad
ahora es un palco privilegiado para ver tu desplome.

Cíclopes

Mesías cíclopes
dispuestos a juzgar con su inconsciencia
los actos de sus súbditos inertes.
 
Ídolos torcidos
inclinados por el peso de su satrapía
hasta anular el contrapeso de sus raíces.
 
Magnates obtusos
jugándose las siguientes bocanadas
en tableros tallados por las trampas.
 
Faros intermitentes
indicando la mejor ruta al precipicio
por el que se despeñan los actos de fe.

Espectros

Empaquetamos con mimo
los espectros de albores terminados,
aquellos que malgastaron su luz
iluminando callejones sin salida.
 
Guardamos en cajas punzantes
los jirones de recuerdos descosidos,
esos que arroparon inútilmente
las esperanzas que se arrastraban por limosnas.
 
Embalamos sin ningún pudor
las sobras de sueños ahogados,
los que aún se aparecen alguna noche
para que nos arrepintamos de su abandono.

Maquetas

Maquetas hechas con piezas rotas,
con trifulcas, pendencias y atavíos.
Soldadas a la espalda
como mochilas repletas de incertidumbre
acarreadas hasta vislumbrar
albergues donde repostar paciencia.
 
Vías cosidas por frágiles recuerdos
amarradas a precipicios esquivos.
Sus carteles olvidaron los destinos
para que tengamos que seguir dando vueltas
a trazados invisibles
donde las paradas se convierten en humo.

Fuegos artificiales

Convierte mis cenizas
en mecha con la que prender
los fuegos artificiales que anunciarán
la reencarnación del vacío
sobre siluetas de carne herida.
 
Escúchalos estallar
mientras intuyes mis pedazos
bajo la luz atronadora
del destello con el que grito
implorando compasión.