Firmamento

Pasear la cabeza gacha
bajo ramas tronchadas
por el peso silencioso
de las malas decisiones
hasta entender el firmamento
entre los pliegues del suelo.
 
Asumir los impactos traicioneros,
las preguntas por la espalda,
las respuestas grisáceas,
las ganas de olvidar,
hasta quedarse dormido en el lecho
de olas mecidas por la tempestad.
 
Despertar boqueando cada noche
en busca de luces esquivas
secuestradas por la ausencia
de un sendero uniforme
hasta encontrarse en mitad del destino
sin que compense mirar hacia atrás.

Almíbar

Alertas de sueños viciados,
de sangres apátridas,
de vuelos hundidos,
de logros mellados,
de tristeza en almíbar.
 
Avisos de noches esquivas,
de lunas lloronas,
de adoquines huérfanos,
de secretos yermos,
de almohadas traidoras.
 
Amenazas de miedos no escritos,
de mañanas informes,
de lustres raídos,
de perdones sin rumbo,
de nostalgias por hacer.

El lado correcto

El lado correcto quizá no tenga forma
ni nos pertenezca nunca.
Jamás sabremos si estamos en él
o fue solo un burdo espejismo
para sentirnos cómodos,
para dejarnos cegar por el presente
y seguir caminando perdidos.
 
Hay miles de esperanzas ilusas
que yacen en el lado correcto
sin que ninguna certeza las entierre
mientras son devoradas con saña
por aquellas mentiras ululantes
que tantas veces creímos dejar escondidas
en recovecos de ojos cerrados.

Catalejo

Los días fondean suspicaces
apenas sostenidos por anclas temblorosas
mientras esperamos ese brote de claridad
que nos autorice a atracar
en el puerto donde desembarcan
las espaldas de las decisiones.
 
Navegar sobre las renuncias conlleva zozobra,
duelo, dudas, euforia, distorsión.
La orilla se disfraza de espejismo
hasta que aparece, minúscula,
la valentía que saluda burlona por el catalejo
para imantar nuestra proa a la esperanza.

Limbos

Escondidos en limbos durmientes
buscamos el reflejo de nuestro vacío
en el deforme espejo de las nubes
que huyen en bucle de todos los dramas
con los que las amenazamos al alba
cuando nos llega la hora de llorar.
 
Parapetados en cómodos bucles
cedemos ante la gravedad
donde se quedan flotando inconscientes
las heridas que algún día mordieron
hasta que escuchen la orden del trueno
que las invite a desistir.

Cobijo

Me miras
como mirabas anoche la tormenta.
No sé si me buscas
cuando extiendes tu mano entreabierta.
Quizá piensas
en que mi aliento no sirve de cobijo.
 
Te callas
esperando que otro rayo lo resuelva.
Esperas
más destellos a los que robar sus energías.
Intuyes
que tampoco será hoy.
 
Mientras nos cala la desidia
me lanzas desesperada
una última sonrisa
a la que anclar mi fe desbordada.
 
Cuando te veo bajar la colina
empujada por ríos de desgracia
apenas puedo ofrecerte un suspiro
para que no te hundas sin nada a tu espalda.

Cuadratura

Círculos esclavizados por su cuadratura
conforman lienzos agobiantes
donde se dibujan con esmero
caminos que llevan directos
a precipicios sin abismo.
 
Cruces talladas con manos temblorosas
dejan huellas indelebles
en los senderos acotados
por piedras que miran impasibles
las llagas de tantos fracasos.

Penitencia

La penitencia acecha en cada sueño.
Su mirada gotea inquebrantable
y sedimenta los últimos restos de voluntad
que quedaron desparramados
sobre aquellos susurros vestidos de disculpa.
 
El remordimiento ahonda su trinchera.
Se hace fuerte tras el parapeto
de hordas de silencios cobardes
dispuestos antes a inmolarse
que a convertirse en verdad.
 
El arrepentimiento sigue escalando.
Clava sus garras en rocas dudosas
para saltar en zancadas violentas
encima de las ascuas de las cicatrices
donde a escondidas se echa a temblar.

Guillotinas

Las agujas se contraen.
Guillotinas en milésimas de segundo
se llevan por delante
presentes desguarnecidos
que ahora yacen balbuciendo
maldiciones retrasadas.
 
Las pupilas lo celebran.
Avideces insaciables
degluten ansiosamente
otra historia desechable
donde sobran juicios burdos
y falta melancolía.

Yemas

Teclas confundidas
ante el impulso vano y abigarrado
de yemas desmigajadas
por ideas devastadoras
ávidas de autodestrucción.
 
Tintas extraviadas,
ausentes en noches
huérfanas de techos y verdades
en las que llueven intermitentes silencios
anhelando estrellarse contra la aurora.
 
Papeles disfrazados de blanco
intentando ocultarse
de la vil transparencia
que confunde con su promesa de paz
a ilusos cazadores de entelequias.