Costras

Dejaré que me raspen las costras
las palabras que un día me hirieron
para que puedan notar en sus garras
la afilada certeza de la caducidad.
 
Permitiré que se queden las sobras
con las que hacerse vistosos collares
que las coronen como grandes maestras
del repugnante arte de intimidar.
 
Consentiré que se claven sus filos
deslumbradas por brillos opacos
hasta que sientan correr por su pecho
la misma sangre que habrán de limpiar.

Vacuidad

Nos balanceamos
mecidos por una daga de mil filos,
conscientes de que algún día el sueño
será cercenado sin clemencia
y apenas podremos nutrirnos
de sangre de otoños pasados.
 
Nos asomamos
a abismos disfrazados de circo,
exultantes ante el fulgor
de engañosas luces azules,
alarmas silenciosas de una vacuidad
que nos asfixiará con sus dulces susurros.

Ufanos

Se deslizan por telarañas de cobre
mandatos oxidados por liturgias corrosivas.
Escupen ponzoña y lecciones
con el hieratismo propio
de estatuas de mugre maciza.
 
Baila a su son nuestro suelo
mecido por terremotos conscientes.
Llena el camino de tretas
a las que acogemos ufanos
sin querer dar importancia a su traición.

Criptas

Profanamos sin remordimiento
las criptas donde atesorábamos
los últimos brotes de rabia
criados con saña y esmero.
 
Ultrajamos con extremo tiento
las tumbas en las que yacían
los restos de errores tozudos
labrados a base de esfuerzo.
 
Arrasamos impunemente
los sarcófagos abrillantados
buscando razones vacías
con las que exonerarnos.

Torpezas

Heredaré los ríos que inundan mis decisiones,
las rocas que lastran mis pasos,
las grietas donde ansío esconderme,
los cimientos de cada traición.
 
Lo invertiré en trazar rutas esquivas
por las que ahogarme de la mano
de tantas torpezas ilusas
que decoran lo que nadie ve.
 
Lograré hacer brotar
ruinas de brazos abiertos
donde vomitar un legado
por el que nadie pujará.

Penumbra ultrajada

Me cubro con mantos
de penumbra ultrajada
porque me gusta fingir corazas
que me rasgan
piel adentro.
 
Me alío con sueños
de alma suicida
porque necesito dudar libre
en las madrugadas
de sed espesa.
 
Me limpio con cieno
de charcos cristalinos
porque me nutro impunemente
con ansias molidas
rellenas de nada.

Moscas en noviembre

Vivimos a destiempo
como moscas en noviembre,
descolgados de tantos supuestos,
distanciados de cuantas certezas
nos quisieron embridar.
 
Luchamos contra monstruos
que apenas si palpamos
ni jamás logramos reconocer.
Con los ojos cerrados
es más fácil imaginar los enemigos.
 
Seguimos avanzando
guiados por mapas invisibles
en los que vamos trazando esperanzas
borradas sin ningún pudor
por la misma lluvia que nunca nos anega.

Frontispicio

Han planteado un recurso
en el frontispicio donde el viejo artista talló
la súplica vana a las nubes.
Lo ha resuelto sin miramientos
la ira de un tiempo nuevo
esgrimiendo razones incomprensibles.
 
Han esculpido un lamento
en la trasera de una noche en ruinas
para quejarse de tanto silencio.
La han leído extrañados
los fantasmas que vagan absortos
insinuando caminos de redención.

Libido

¿Cómo saciar la libido de un zafiro?
¿Cómo hacer bullir con dulzor?
Curvas que insinúan laberintos bien trazados
que aguardan las embestidas
de torpes minotauros.
 
¿Cómo desnudarse del prejuicio?
¿Cómo escabullirse del beso de la candidez?
Caricias que cubren rocosas razones
con sedosos mantos tejidos
por rígida incomprensión. 

Demasiado

Demasiado viejos para soñar.
Demasiado cansados para reírnos.
Demasiado magullados para querer.
Demasiado pobres para aspirar.
Demasiado tibios para pelear.
Demasiado serios para confesarlo todo.
 
Demasiado ingenuos para tomarnos en serio.
Demasiado listos para otro escalón.
Demasiado expuestos para retratarnos.
Demasiado orgullosos para maldecir.
Demasiado necios para sentar cátedra.
Demasiado presentes para olvidar.