Un puñado de lluvia

Sobre un puñado de lluvia

he intuido tu sonrisa.

Bajo un farol destemplado

has venido a madurarme.

Tras un dolor transparente

han sucumbido los años.

Desde un sello sin remite

hemos vuelto a retornarnos.

En unas letras dormidas

habéis esperado tanto.

Por una honradez tan pulcra

han cesado los zarpazos. 

De más

Habláis de grandes cifras de seres anónimos sin daros cuenta de que me incluís injustamente en esa cuenta. Yo no soy uno de ellos, hay algo que me hace especial, y es precisamente ese poso de distinción el que os ha traído hasta aquí. No todas las veces dais con uno como yo. Soy el que hace que el suceso mute en tragedia, forzado involuntariamente a ser titular y espectáculo. Soy el muerto de más.

Con nombre propio

Susana saca fotos de cristal

para poder reconocer si son sus besos.

Tomás deja que huyan las maletas

porque al cogerlas se terminan los viajes.

Mónica canta otra oportunidad

mientras espera que el pasado la redima.

Ramón repta por el cielo limpio

escapando del augurio traicionero.

Leonard aún recuerda aquel hotel

sin sospechar que está orgulloso de vosotros.

Llagas

El niño miraba inocente y sonreía, sin saber que esas llagas tan rígidas continuarían sangrando a miles de kilómetros de allí.

Asilo

Me tachas de ingenuo

porque aún respeto

la Cuaresma de tu silencio.

Táchame y no me borres.

Los barrotes serán borrones

de los que zafarme cuando corra a esconderme

en tu madrugada.

Susurras misterios

mordiendo la zanja

herida en nuestro espacio.

Desapareces

justo en el mejor momento

para pedir que el recuerdo se asile

en tu mirada.

Palanca

Con la estabilidad recuperada, la curiosidad le guió hasta el objeto que había provocado tantos cambios. A pesar de las dudas iniciales, terminó por cogerlo y nada más levantarlo unos centímetros del suelo le sorprendió lo poco que pesaba. Esperaba haber encontrado una pesada palanca con la que mover cuanto le rodeaba y se topó con un abanico que despejaba de su camino el aire irrespirable.

Paciencia

Darse de bruces contra el horizonte

y morderlo al caer

para alimentarse de lo que estuvo tan lejos,

de lo que nutre el presente aspirado

por un vendaval uniforme.

Convertirse en la respuesta,

en la llave de la curiosidad

que encierra tras de sí

mil cajas de Pandora

facturadas al umbral de la paciencia.

Primavera

No llegará la primavera hasta que no les venga en gana a nuestros ojos.

Temblor

¿Qué pasaría si la tierra nos tragara de repente, sin masticarnos como debería? ¿Lograríamos hacer que se atragantara y nos escupiera de vuelta? ¿Podría digerirnos de una sola pieza, librándose de padecer acidez o remordimiento? ¿Extraería algo de alimento de nosotros o nuestra sabiduría jamás llegaría a colarse entre la savia que se pasea por sus entrañas? ¿Tendría la misma piedad de nuestros huesos que la que demuestran los ataúdes? ¿Cuánto tardaríamos en convertirnos en la ceniza de una llama súbitamente apagada? Y, lo que es más importante, ¿nos permitiría darnos la mano cuando todo temblara? 

32

Solo cuando estuvo fuera se dio cuenta de la ridícula estrechez de la puerta en comparación con la aparente grandeza del edificio. Al girar la cabeza, la luminosa inmensidad de la avenida que se le presentaba le llevó a percatarse de lo enormemente amplio que era el camino por andar.