Abrojos

Dime en qué convertiste
el desfile de intenciones
con el que fuiste regando
los abrojos del despecho.
 
Dime dónde almacenaste
las cosechas infructuosas
con las que fuiste alimentando
nuestra hambre de silencio.
 
Dime por qué desechaste
aquellos torrentes turbios
con los que fuiste lacerando
el inseguro tabique de la confianza.

Perfidias

¿Qué te lleva a bendecir
el cociente del fracaso?
¿Qué te empuja a dibujar
las formas que han de estallar?
¿Qué te impulsa a construir
cimientos de ruinas exactas?
 
¿Qué nos lanza a justificar
perfidias cubiertas de calma?
¿Qué nos fuerza a escribir
guiones de penas maduras?
¿Qué nos invita a desafiar
a las lógicas austeras?

Maquillaje

El maquillaje consigue realzar
toda la inmundicia que se clava en tus pómulos.
Tu voz falsamente ahogada
sigue sonando como un podrido canto de sirena.
 
Esa mirada absurdamente enigmática
apenas encandila a los fieles rastreros.
El discurso estudiadamente plañidero
solo consigue formar charcos de fango ponzoñoso.
 
Los gestos de ídolo doliente
delatan soberbias latentes.
El ascenso al trono de la vanidad
ahora es un palco privilegiado para ver tu desplome.

Cíclopes

Mesías cíclopes
dispuestos a juzgar con su inconsciencia
los actos de sus súbditos inertes.
 
Ídolos torcidos
inclinados por el peso de su satrapía
hasta anular el contrapeso de sus raíces.
 
Magnates obtusos
jugándose las siguientes bocanadas
en tableros tallados por las trampas.
 
Faros intermitentes
indicando la mejor ruta al precipicio
por el que se despeñan los actos de fe.