Sensatez

La realidad tendida al sol.
Ventanas hambrientas de suicidios.
Silencios que nunca aprendieron a escuchar
los consejos que merodeaban sin dueño
por calles llenas de pasos huérfanos.
 
La libertad se desinfló.
Atardeceres que nunca llevan a nada.
Noches en las que no paran de gotear
remordimientos vestidos con poca urgencia
que siempre pueden esperar a otro mañana.
 
La soledad partida en dos.
Obligaciones buscando refugio.
Charlas buscando tripas que remover
para poder disfrazarse con algo de sentido
con el que al menos aparentar sensatez.

Albañil

Albañil de inercias desbocadas,
construyo piezas para armas silencios
con los que poder pensar al cobijo
de tormentas que aprendieron a encontrarme.
 
Arquitecto de anhelos inseguros,
sustentados en cimientos cimbreantes
donde enterré toneladas de tiempo
caducado ante la falta de premisas.
 
Morador de estrellas fugaces,
secuestradas por miradas imposibles
en las que fui edificando hogares
derrumbados por razones invisibles.

Satén

Muelles que te empujan,
que se clavan en la paciencia,
van trazando gritos rojos
en el satén de la mirada
donde se pasean impunes
pensamientos que acribillan.
 
Alambradas invisibles
te retienen en la cama
mientras bailan en tu espalda
prisas que jamás se duermen,
ni siquiera surte efecto
el cloroformo de la esperanza.

Vocablos

Fluyen los vocablos como notas de la orquesta
que fusiona armonías entre la nostalgia y la sorpresa.
Caen los años de las ramas
de genealogías infinitas
empapadas en el aire
donde flotan las promesas.
 
Danzan los escombros de unos años espontáneos
al saberse necesarios para reconstruir espejismos.
Se asoman los recuerdos pudorosos
a las ventanas donde se refleja el campo
por el que corren descarriadas tantas risas
que es imposible tratar de domarlas.

Escamas

En los estancados manantiales del pasado
florecen fangos de terciopelo
con los que abrigar las tristes noches
en las que la nostalgia duerme al raso.
 
Llegará el temido tiempo de cosechar
escamas trilladas por las dudas
de caminos que se burlaban de nuestra intención
hasta caer ebrios de venganza.
 
Vendrán los precipicios a acunarnos
entre sus rasposos brazos escuálidos
mientras el cielo observará con su habitual desdén
la decrepitud de los sueños momificados.

Búnker

Se amplifican los esfuerzos
desteñidos por las sombras
de influencias perentorias
empeñadas en verter
proclamas incompetentes.
 
Muerde el ruido las esquinas
del búnker de la paciencia
royendo con saña indigna
esos temblorosos muros
que defienden al silencio.

Prepuberal

Datos que se incrustan en la garganta de un tiempo perdido
nos obligan a sonreír en oferta limitada.
Suenan sintonías para atraer a las ratas
que van royendo los cables que nos atan
a la invisible indecisión.
 
Números que bañan la piel de acero lacerante
nos invitan a bailar sobre las cenizas de nada.
Llueven propuestas afiladas sobre aceras diluidas
que van arrastrando los añicos suicidas
de un pasado prepuberal.
 
Costes que van rasgando la carne desalmada
nos empujan a paladear las sobras del vacío.
Vuelan melodías compuestas por frías teclas
que van estallando sin pudor
en nuestros ciegos oídos.

Fango

Las paredes rasgan
los últimos contrapesos que cuelgan de mí.
Siento mi cuerpo caer
sobre un mullido colchón de desgracias.
 
Dejo que vuelen
las últimas opciones de dar luz a mi niebla.
Hundo los pies
en caminos labrados de suave fango.
 
Las noches lanzan
convincentes susurros teñidos de inconsciencia.
Extiendo los brazos
para dejar que se escurran las últimas gotas de cordura.

Precipicio

La modernidad por donde se filtran
las grietas en las que se hunde la ilusión
te espera riendo, se acerca silente
a tatuar su desdicha en el fondo de tu mirar.
 
Cada vez más años colgando
encima de la balanza rota
a la que se aferra la voluntad.
 
Sigues caminando inconsciente
sobre senderos de lava
en los que se evapora la intención.
 
El precipicio que acuna
la última esperanza durmiente
te lanza un último guiño
antes de empaparte de ansiedad.
 
Pasos huérfanos de la brújula
por la que apostaste todo
lo que hacía respirar.
 
El vacío te seduce
al prometerte al oído
una abstracta libertad.

Postre

Cuando los pasos saben distinto, aunque el camino sea el mismo,
es la nostalgia quien ha cocinado el guiso con el que cenar
alrededor de la mesa vacía del pasado, esperando al postre agridulce
que los años hornean al calor de los recuerdos que se desvanecen.
 
Cuando los rostros parecen iguales, pese a que se estén derrumbando,
es el presente envidioso quien juega a vestirse de gemelo de sí mismo
intentando hacernos creer que vivimos en ayeres imposibles
donde la hiel se evaporó tras la tormenta de gozo.