Borracho

Siempre hay un borracho que te sonríe con un gesto afable, que no deja de ser una amenaza o, en el mejor de los casos, una súplica para solicitar desesperadamente que deslices la soga desde su cuello hasta tu cintura y trates de remolcarlo a un pasado que nunca será el suyo. No lo será porque es tu presente, que observa impasible cómo el nudo serpentea por su garganta en cada trago.

Puzle

En este volátil puzle
termina siendo más difícil
encontrar las piezas que juntarlas.

Odisea

Ser como un Ulises perdido en el laberinto,

tejiendo, como una Penélope, las líneas de un destino descosido

en el que, como Sísifo, sostener una y otra vez la carga de la paciencia

hasta ver, como Ícaro, el vuelo reducido a cenizas.

Niebla

Nada es cabal.

Todos somos zarandeados por los lomos del destino.

Nos distingue la manera de concebir la niebla

como un muro opaco

o como una fina lluvia deshilachada.

Intolerancia

De nada le sirvieron análisis, anestesias, antiinflamatorios o radiografías. Como suponía, todo acabó siendo mucho más sencillo. La cura se le antojó placentera en cuanto el diagnóstico estuvo certificado: intolerancia a su ausencia.

Campanadas

¿Por quién doblarán las campanadas?

No me importa,

siempre y cuando

al retumbar

se lleven por delante con su eco

el dolor adosado a mi garganta.

¿Qué nos traerá el año nuevo?

Me da igual,

siempre y cuando

te traiga siempre

de vuelta

a esa zona de perímetro variable

donde tienen su parcela las sonrisas.

Santa

Se sienta cansado pero satisfecho. Apenas entra por su ventana un destello de luz casi horizontal, lo poco que le sobra al sol a estas horas en una zona tan recóndita. Mira la puerta entreabierta de lo que fue su habitación y lleva siendo tanto tiempo un inagotable almacén. Todavía quedan muchísimos regalos, puede estar tranquilo. A pesar de que los niños y los padres cada vez le ayudan menos con su egoísmo voraz, tiene margen para seguir abasteciendo sus demandas. Lo piensa mientras vuelve a mirar su foto, con esa sonrisa que ella también parecía tener retratada permanentemente mientras vivía. No la perdió ni siquiera el día en el que la muerte le impidió seguir el ritmo de su amado. Desde entonces, él se dedica a repartir una vez al año fragmentos de ese montón de regalos que tenían acumulados para dárselos a los hijos que nunca tuvieron. Prefiere que le llamen Papá Noel porque, como le recuerda la lágrima rebelde que se balancea en su mejilla, Santa, la verdadera Santa, era ella. 

Claustro

Los restos, las cajas, las maletas, el mundo a sus espaldas y el camino conformaban el claustro que terminaría decidiendo qué nota recibiría su futuro.

Transfusión

No temas al papel en blanco.

Está esperando una transfusión de tinta

para revivir con tus palabras.

No huyas del impulso innato.

Derrámalo en una obra

de pensamientos honrados.

Eco

El eco rebota

hacia el interior del ansia

y no existe inhibidor

capaz de anularlo.

Me devuelve pensamientos

imprimados con la lógica

ausente en todas

las versiones originales.

Vuelvo a procesarlo

hasta que su digestión

me alimenta

de sapiencia.