Presentes

Los perros no saben ladrar del futuro.

Los gatos no pueden maullar al pasado.

Nuestro presente nos dice que son más listos que nosotros.

Ruinas

Solo una mirada tan única como aquella podía darle permiso para volver a recorrer el camino hasta las ruinas.

Sin suerte

He vivido revueltas acolchadas.

He acariciado pieles sin jerarquía.

He pisado caminos que huían.

He rezado a dioses sin hambre.

He cargado con penas de saldo.

He labrado raíces estériles.

He secado la sed del futuro.

He tragado palabras podridas.

He gritado silencios llorosos.

He soñado ser más que un concepto.

No lo he conseguido, cariño.

Apenas soy otro muerto sin suerte y sin nombre.

Ese día

Algún día conseguiré que mis sueños den abasto.

Ese día no salpicarán los recuerdos

en la fuente improvisada de sus manos.

Ese día mi memoria se habrá ganado el derecho

a olvidarse de todo.

Ese día el silencio encontrará las palabras mágicas

con las que hurtarme la indolencia.

Ese día no tendré miedo a zambullirme

en un lago de recompensas.

Ese día habré merecido, como ahora, estar viviendo,

para vivir ese día de nuevo.

Palidez

Quisiera beberme tu palidez

para protegerla en mis entrañas.

Dejaría que se gestara en la lejanía

hasta colorear el cabello del llanto

con el tenue tono de tu comprensión.

Méceme, mientras tanto,

dentro de tu alocada ignorancia.
Eso me calma en esta nave,
imantada a la deriva
trazada en los raíles del futuro.

Antesala

Da igual que estuviera lleno o vacío, el vaso estaba medio roto. Entre los pedazos, abrazados todavía entre sí, se intuía un atardecer lánguido y poco glorioso, como aquellos otros que se habían dedicado a ir royendo las grietas en semanas anteriores. Le daba igual por dónde terminara escurriéndose todo. Estaba centrado en el desapego, en la desaparición, en el borrado. La antesala de una quiebra inminente le atraía de un modo tan hipnótico que acabó olvidando la inexorable solidez de sus venas.

Godiva

La dama cabalga vestida con su castidad

mientras la observan despistados

ojos que están pendientes del sonido grisáceo

que sabe a góspel saturado

entre lluvia intermitente.

El verde recupera su nombre

en el mismo lugar imprevisto

donde una pataleta suicida

provoca un giro inesperado

en la rotación de los tiempos.

Todo ocurre un silencio antes,

un recuerdo antes,
una risa antes.
El presente se anticipa
a la carga tras la espalda.

Densidad

Sigo buscando el mejor material

para medir la densidad del dolor.

Cuando compruebe si el silencio

triunfa sobre él o se hunde

asfixiado en su propio peso

lo habré comprendido todo.

Validez

El tren que pasaba una sola vez en la vida se le volvió a aparecer en la dirección contraria. Se lanzó sin pensar hacia él y consiguió colarse en uno de sus vacíos vagones. Cuando se presentó el revisor, tanteó sus bolsillos y apenas encontró una vieja foto fracturada. Tuvo suerte. Era el único billete válido para ese trayecto.

Deriva

Nunca le interesó recibir explicaciones más nítidas sobre lo que le ocurría. Vivía convencida de que llegaría el día en el que, cuando menos lo esperaran, el dolor se daría la vuelta, cansado de seguirla en su ralentizada deriva. Si algo había aprendido tras tanto sufrimiento era que al dolor no le gusta vagar sin rumbo.