Staro sajmište

Expuestos en la feria.

Mercancía tachada de traidora

que se ahoga tras cortinas de humo

en las que se esconde

la maldad para todos los públicos.

Ni siquiera llegaron a levantarse aquí

las ruinas de la civilización.

Cenizas sepultadas bajo años de cemento

enterradas sin remordimiento

por la férrea mano del progreso.

Abstracción

La abstracción se inmola

dejando a su alrededor

un reguero de certezas

ardiente e insensible.

No temas recoger sus cenizas.

Podrás coser con ellas

la mortaja de dudas

con la que cubrir la esperanza.

Capitulación

Escúdate tras mi ambición

para no salir indemne.

Mi debilidad sabe amoldarse

frente a aquello que quiere proteger.

Capitulación flexible

capaz de sufrir con entereza

para no ceder ante el martirio.

Lanza mis restos al mar

si quieres salar mis heridas.

El peso de esta falsa coraza

sacará mi alma a flote.

No gastes en funerales

las fuerzas que debes guardar

para otro alumbramiento.

Filtraciones

El suelo del mundo

muta en alcantarilla

podrida por bacterias

propagadas sin pudor

por jinetes de codicia.

Hay goteras de sangre

derramándose a borbotones

mientras la inocencia se pregunta

cómo se pudieron originar

las primeras filtraciones.

Intemperie

Las ruinas son monumentos

en honor a la pelea

contra países, contra dioses

o contra el tiempo ingrato.

Durmamos sobre su dureza

mecidos por nuestras manos

que resisten entrelazadas

el empuje del fracaso.

La intemperie tejerá

una colcha de rocío

a modo de tenue mortaja

para este par de cuerpos vivos.

Hipotermia

Hasta el lago con nombre de sangre

llega el eco de una generación asfixiada.

Un manto blanco cubre

la tenaz onda expansiva.

Las palabras salen a flote

y se refugian de la hipotermia

en los brazos de algunos poetas

ávidos de ojos hambrientos.

Quedan meses para dilucidar

si será más tenaz el desdén

o el impulso irrefrenable

de tinta con forma de alma.

Resbalones

Hay más llagas que suturas,

más huidas que carreras,

más mentiras que silencio,

más caídas que resbalones.

Se desangran las grietas

a la misma velocidad a la que crecen

horcas despiadadas

donde posa inerte la dignidad.

Añicos

A veces se me cae la poesía de las manos.

Estalla contra el suelo dividida en frágiles añicos.

Jamás me paro a recogerla

pues prefiero que riegue el camino

que siempre será distancia

entre lo que desconoces

y aquello que me niego a revelar.

En ocasiones me gustaría recoger cada pedazo

antes de que germinen punzantes remordimientos.

Unirlos mientras mis dedos

sangran asaeteados

por el recuerdo rebelde

convertido en espejismo

en el que te reflejas cada tarde.

Lienzo

Me devuelves la nitidez

casi como un insulto.

Lienzo puro arrojado

con desdén

contra mi incapacidad.

Me asfixias con tu rango

de letras abortadas.

Hoja sin filo

desgarrando

mi creatividad.

Me ofreces el vacío

con tono burlón.

Te acabaré venciendo

agotado

ante lo inevitable.

Ramas

Caen las ramas del calendario

porque ya no tienen fuerza

para abrazar nuestros pasos.

En otro tiempo, nuestros ojos

habrían prendido una hoguera

con las que desvanecerlas.

Ahora solo nos queda

darles una digna mortaja

de lucidez y templanza.