Migajas

Los desechos descompuestos
de aquella estrella polar
que nos guiaba entre parajes
donde nunca ha habido cielo
van goteando hasta encharcar
las aceras movedizas
sobre las que nuestros pasos torcidos
no terminan de encontrar su meta.
 
Las últimas migajas
de horizontes devorados
por ansias descontroladas
sin el yugo del deseo
van rasgando la neblina
en la que se columpia el silencio
con el que responde la brújula
cuando le pedimos piedad.