Acuse de recibo

¿Y quién sabe dónde?

¿Y quién sabe cuándo?

¿Y quién es dueño de este adiós?

¿O acaso debemos compartirlo

aunque no tengamos claro

cuánto dolor hemos de repartirnos?

¿Deberíamos dejar que se marchitara

tan lentamente como los harán nuestros recuerdos

hasta convertirse en la tierra

que sepultará lo que hemos sido?

Si las tienes,

envíame las respuestas sin acuse de recibo.

Y, ahora, adiós.

Volatilidad

Cuando se seque la niebla

veremos el rostro verdadero

de aquellas verdades que mantuvimos alejadas

tras una barrera de húmedo silencio.

Los rayos de luz se volverán navajas

para tallar en el suelo de nuestras conciencias

las frases que dejamos enterradas

en aquel pasado volátil.

Tinta

Tengo las venas llenas de tatuajes invisibles

tallados con la aguja de la experiencia,

modelados por la mano de las decisiones

y coloreados con la tinta de los errores.

Cuando los miro me recuerdan

que los pasos que tiemblan se rompen,

que las lágrimas sin rabia no enseñan

y que las sonrisas no tienen salario.

Solo espero que nunca me falte sangre

para ensuciarla con esos mensajes

con los que guiarme en medio del vacío

cuando el horizonte apague su luz.

Cables

Los cables ya no sostienen.

Cortan, rasgan, ahogan,

empujan hacia un vacío atractivo

lleno de toda la nada

a la que quiero aspirar.

Me balanceo aferrado a ellos

con la única intención

de impulsarme con toda mi alma

hasta que mis pies terminen posándose

en otro lodazal por estrenar.

Cemento

Se abrazaban para no ahogarse,

aunque el peso de sus bagajes

terminó siendo cemento en sus pies.

En su caída arrastraron

el lodo que se intuía

bajo la resquebrajada corteza.

Sobrevivieron en el fondo

gracias a irse nutriendo

de la podredumbre de la superficie.

Rendija

El aire fresco pelea con la mugre

cerca de la afilada rendija

por la que se cuelan las esperanzas desangradas

de tantos amaneceres sin remedio.

El fondo de miles de ataúdes transparentes

está acolchado con la invisible mortaja

preparada con mimo indecente

por las insensibles manos de la avaricia.

Potro

Otra vez el recuerdo ficticio

me ha clavado las espinas del insomnio

con la sublime precisión que solo puede alcanzar

algo gestado con calma

por el desasosiego.

El viento carga contra la noche

pero no consigue llevarse consigo

ni las nubes ni mi rabia

mientras la cama se convierte

en un potro de tortura imposible de cabalgar.

Aseo

Quince años de soledad no son cien

pero pesan como mil siglos.

Momia paciente aislada en tu silencio

mientras el mundo se pudre ahí afuera.

Ahora rapiñan tu herencia

mientras reniegan de tu cargo.

Vecindad que intuye aunque ignora,

consanguinidad que se drena impúdicamente.

Unos hilos se rompieron con el tiempo,

los otros te ahorcaron lentamente.

Capilla ardiente en un cuarto de aseo

que nunca podrá limpiar su recuerdo.

Adoquines

Destrozáis los adoquines que apenas sustentaban

un camino pantanoso trazado por unos líderes

que solo saben de direcciones contrarias.

Los lanzáis sin daros cuenta

de que van directos a las miradas

de aquellos a quienes habíais logrado engañar.

Aniquiláis de ese modo los nexos

que os unían con esa cordura

que tanto habéis detestado.

Calentáis con vuestro fuego descontrolado

el alimento de una sociedad aislada

cuya hambre de odio ya no lograréis saciar nunca.

Precipicios

Necesitamos noches que sean precipicios

para ver nuestro reflejo en el abismo.

Nos hacen falta amaneceres esquivos

para ir esculpiendo razones.

Son imprescindibles latidos rabiosos

para poder limpiar la desidia del camino.

Es obligatorio dudar de la luz clara

para lograr recordarla en las oscuridades.

No podemos sobrevivir sin angustias silenciosas

para encontrar los discursos adecuados.

Dependemos de decepciones controladas

para comprender los logros invisibles.