Resbalones

Hay más llagas que suturas,

más huidas que carreras,

más mentiras que silencio,

más caídas que resbalones.

Se desangran las grietas

a la misma velocidad a la que crecen

horcas despiadadas

donde posa inerte la dignidad.

Añicos

A veces se me cae la poesía de las manos.

Estalla contra el suelo dividida en frágiles añicos.

Jamás me paro a recogerla

pues prefiero que riegue el camino

que siempre será distancia

entre lo que desconoces

y aquello que me niego a revelar.

En ocasiones me gustaría recoger cada pedazo

antes de que germinen punzantes remordimientos.

Unirlos mientras mis dedos

sangran asaeteados

por el recuerdo rebelde

convertido en espejismo

en el que te reflejas cada tarde.