Subsuelo

Las raíces no avanzan.

Alguien las convenció

para permanecer calladas.

Ahora han olvidado

las palabras que las regaban.

Se agazapan a oscuras

sin darse cuenta

de que para ver la luz del sol

deben esforzarse

por mirar al cielo.

Ramblas 2018

Detrás del sol que corretea entre los ojos

llueven retales para coser esperanzas.

Heridas que huyen

en busca de otras suertes

son transportadas

en los brazos del desprecio.

Bajo el calor donde se funde la rabia

manos unidas paren frescas madrugadas.

Gritos que buscan

gargantas envenenadas

mueren asfixiados

ante la ausencia de eco.

Lenguajes

¿Cómo suenan los versos escritos en otros tejados?

¿Cómo saben las palabras dichas por otras gargantas?

¿Cómo huelen las frases cosidas con otro alfabeto?

¿A qué velocidad late el corazón movido por otra gramática?

¿A qué temperatura hierve la sangre sin diccionarios?

¿Cuántos escalofríos pueden brotar de otro lenguaje?

Ubicuidad

Quisieron ser a la vez comadronas y madres,

víctimas y heroínas,

jueces y exonerados en el último minuto,

aventureros espectadores de sus proezas,

irreductibles y magnánimos,

incomprendidos y razonables.

Empachados de ubicuidad

se perdieron intentando encontrar

el último mordisco en el vacío.