Cuevas

Un mar de rabia naufraga
bajo las ruinas de la verdad.
Sabe que nadie puede encontrarlo allí
en el lugar donde debería haber recuerdo.
 
Se columpia ciega la vanidad
abrazada a las cenizas de un murmullo
que aún resuena omnipresente
en la mirada que no aprendió a alzarse.
 
Escondidos en cuevas intermitentes
sobreviven mil gritos huérfanos
perdidos en la senda embarrada
trazada por la traidora esperanza.

Descendimiento

Vías de cemento
seducen con su canto a las balas perdidas
hasta empujarlas sutilmente
contra precipicios escondidos entre brumas.
 
Velado reconocimiento
dentro de una urna que se extingue en la memoria
hasta desvanecerse
frente un muro de tenaces silencios.
 
Vívido descendimiento
hacia el pozo donde ahorraba todos los sueños perdidos
hasta amarrar su suerte
en el mástil del sendero que viaja a la deriva.

Huelga

Huelga de lunas llenas.
El cielo reclama al recuerdo
los perjuicios por un alba congelada
que ni siquiera el sol tardío podrá reparar.
 
Inundación de relojes rotos.
Las agujas se quedan clavadas
en el momento en el que fueron felices
sin darse cuenta de que quebraron sus raíces.
 
Sequía de noches en vela.
Los raíles de caminos extraviados
se retuercen en busca de un sentido
que hace tiempo que escapó de su mirada.

Panales

Hileras de circunstancias
viajan hacia los telúricos panales del devenir
sin saber si son fértiles o están marchitos.
 
Les espera la invisible burocracia
que se muestra implacable frente a la tenacidad
prendiendo cada paso que esta toma.
 
Conversan en el alba de la premura
aunque saben que utilizan lenguajes diferentes
en los que se hunden palabras ambiguas.
 
Carriles donde despeñarse
y renunciar a cualquier viso de horizonte
antes siquiera de poder abrir los ojos.

Locomotoras

Aferrados a los ejes bizcos
de locomotoras extraviadas
en un aire roto en mil pedazos
por zarpazos invisibles.
 
Surcamos vías convalecientes
tras los mordiscos de la incertidumbre,
esperando la lluvia que lacere
la piel que envuelve toda esta desidia.
 
Terminaremos por hundir los ojos
en espejismos pantanosos
donde buscar pepitas de esperanza
con las que sobornar a la rutina.

Riadas

Riadas de destinos inconexos
tratan de filtrar la cal de las heridas
mientras catan sinsabores recurrentes
con el fin de paladear la realidad.
 
Montañas de minutos insurrectos
brotan sobre ínsulas marchitas
soñando con parir bosques diferentes
donde respiren los esbirros del azar.
 
Cascadas de palabras musitadas
aspiran a encontrar sus salidas
donde lograr convertirse en torrentes
de razones que abriguen la verdad.

Hucha

¿Qué queda por hacer?
¿Qué queda por pensar?
Cuando se ha vaciado la hucha de los impulsos,
pedir ilusiones a préstamo
compensa la deuda arrastrada
tras los pasos perdidos.
 
¿Cuánto falta para llegar?
¿Cuánto resta para pararse?
Si se agotan las bocanadas de aire
robadas al cielo
el último recurso
es arroparse con la nada.

Pasajeras

Aterrizamos sin fe
en el lugar donde debían esperar nuestros sueños.
Tras varias llamadas
decidimos emprender el camino hacia la realidad.
 
Cruce de caminos
donde la única opción es perder el pasado.
Callejón sin salida
que nos lleva hacia un futuro por desmadejar.
 
Metas pasajeras
acaban perdiendo su vuelo en el último minuto.
Direcciones dormidas,
jamás terminan de despertar en el lugar correcto.

Barrizal

Libertad acotada por los hilos que se van deshilachando
de las tenues telarañas tejidas a base de dudas.
Es inútil tratar de sortear los obstáculos
si el siguiente paso solo es arena para el barrizal.
Surcan el cielo buitres con forma de aire
vigilando a quien se atreva a respirar.
 
Olvido pendular que se columpia sobre los años
en los que a los oídos ya no les convino escuchar
ecos de rabia rebotando sobre cambios
que siempre lograban ponerse su mejor disfraz.
Derramamiento de esperanzas agotadas
sobre la tierra que la sed prometió regar.

Timón

Cepas que no pueden escalar las murallas
que nos protegen del desgarro del olvido,
por más vino que riegue las ansias
de dejarlo todo atrás en un golpe de remo
ejecutado con torpeza por el ciego timón.
 
Gritos que no bastan para callar las llamaradas
que prenden de odio el camino a mañana,
por más agua que lloren las laderas
cuando por ellas se desliza la tormenta
a trompicones esquivando soledad.