Certeza

El silencio también duda.

Busca la certeza en aquellas palabras

a las que nunca acaba de creer.

Pasa las noches en vela

aguardando la señal acústica

que pasa impertinente ante sus ojos.

Se consuela con la vaga promesa

escrita con cierto desdén

por la desvanecida mano del pasado.

Cochiquera

La ira camina en círculos

para destruir mejor sin ser vista.

Barre el sentido común

ensuciando con su lodo

el camino hacia la calma.

A veces, sin darnos cuenta

nos tiramos a jugar en esa cochiquera

sin pensar en el baño de postillas

que arañarán nuestra piel
cuando creamos estar limpios.

Tañido

Las agujas del reloj

tallan impunemente

el calibre del olvido.

Noche de gratos recuerdos

dispuestos a ser sepultados

bajo inconscientes propósitos.

Resonará el tañido

del remordimiento agudo

tras cada sentencia.

Cuando creamos que la arena

ha secado ya el pasado
nos ahogaremos en otro futuro pantanoso.

Paritorio

Oxígeno amniótico

esparcido en veredas hipnóticas

marca la senda de resurrección permanente.

Muere el sol

asfixiado por los guantes ocres

del crepúsculo.

Se ahoga la luna

en el inabarcable océano

del rocío del alba.

Creemos estar muriendo

al abandonar el paritorio
de un cielo que no da abasto.

Penal

Forjamos barrotes inquebrantables

con los despojos de sueños dormidos.

Nos empeñamos en mirar a través de ellos

desde el punto en el que la luz más nos ciega.

Los más crueles carceleros
son nuestros propios cerrojos.

Señales de humo

Señales de humo

brotan de un vientre de algodón

forjado en yunques concebidos

para devorar golpes extraviados

que nunca debieron ser suyos.

La comprensión se irá gestando

con la paciencia del cielo claro,

ese que conoce suficientemente su brillo

como para permitir que las nubes

crean habérselo robado.

Tendrá que llover, sí,

hasta que digiera la presbicia del destino.

Sabrá que se ha diluido

cuando encuentre en otros ojos
la sinceridad de su clara mirada.

Blanco ocre

Sigo buscando la sombra

sepultada bajo la blancura de la nieve.

Mis manos escarban la luz

y solo encuentran olvido.

Arde sin prisa la estela

de otro otoño descarriado.

La fatiga se alimenta

con puñados de recuerdos.

Los mapas corren muy rápido,

siempre me ven desde lejos.

Mis pies terminan nadando
entre charcos temblorosos.

Esmero

Héroes perfilados a base de desdichas

y de aprender a ver volar sus victorias.

Ejemplos de ojos abiertos

ante silencios opacos,

invisibles frente al juicio

de recompensas inexactas.

Espejos reflejados en tinieblas persistentes

tejidas con esmero por dedos acusadores.

Monumentos enmohecidos

por la escarcha del vacío,

fruto de noches de llanto
brotado de fracasos tenaces.

Examen

No se muere bien o mal. Se muere.

Describir las ausencias es una tarea tan inabarcable como improductiva.

No sirve de nada perseguir los perfiles del vacío.

Siempre será más útil alimentarse de la certeza de los recuerdos

que de la proyección insustancial de los anhelos.

A pesar del continuo e intransigente examen de la muerte,
jamás aprenderemos a morir.

Mortaja

Se difumina el féretro

sepultado bajo las carcajadas

de un destino egoísta.

Las horas regurgitan tierra

mientras el silencio doliente

las emborracha con sus lágrimas.

El olvido ha comenzado a coser

con paciencia incomprensible
la mortaja del subsuelo.