Moscas

Moscas de noviembre
vuelan perdidas
escapando de la lluvia
que les borre las farolas
del puerto de los naufragados.
 
Nubes pasajeras
juegan al escondite
intentando entretenernos
mientras hacemos recuento
de nuestras soledades.
 
Calendarios marchitos
siempre a punto de caer
resistiendo hoja a hoja
como nuestras canas
frente al espejo.

Potestad

Concédeme la potestad de llenar mis manos
con los fríos charcos donde nadan mis ruinas
y verterlos sobre mi pecho
para alimentar las ascuas
de pasiones mortecinas.
 
Aplícame la prebenda para esculpir mis pasos
con el filo infranqueable de mi desaliento
y rasgar las nieblas
donde escondí ufano
mis pérdidas suicidas.
 
Otórgame la excepción que enturbie mis ojos
con la tibia claridad de mis mañanas
y tender las rabias
de sogas infinitas
hasta tejer justicia.

Inventario

Inventario de gestos perdidos,
de luces quejumbrosas,
de recuerdos pervertidos,
de disculpas brumosas,
de reproches extraviados,
de tormentas distraídas.
 
Trastero de penas mohosas,
de gritos guardados,
de secretos punzantes,
de dolores pospuestos,
de impulsos cobardes,
de alientos exhaustos.
 
Contenedor de lluvias fugaces,
de tardes dormidas,
de otoños inertes,
de nostalgias cortantes,
de filos baldíos,
de esperas perennes.