As

Ginebra fría y humo.
Sentirte un as aplastado por la baraja
que espera su turno para ganar la partida
hasta que las luces se apagan
y te encuentras dormido sobre el tapete.
 
Astronauta de espacios inmundos.
Soñar que algún día tu traje reluzca
con la fuerza suficiente para aplacar
el brillo perenne de las estrellas
y la viperina lengua del demonio.

Borbotones

El otoño pide
agua que le alivie
el ardor de la tierra
y el dolor de las pisadas
que no llevan a ninguna parte.
 
Pide días más cortos
para que las noches escondan
lo que no hemos alcanzado
durante los días de bruma
que nublan los propósitos.
 
Pide correr al frío
que nos hiele la sangre
y nos impida gritar a borbotones
para purgar la desgana
que nos arrulla.

Pasto

El trazo que dibuja los grilletes opacados
nos ata sin pensarlo a postes de desidia.
La mano que siembra atajos desmadejados
no logra convencernos
para asaltar la ambición.
 
La lluvia que anega el pasto adormecido
forra de óxido al terco malestar.
El aliento que seca barros orgullosos
no consigue despegarnos
de la ficticia realidad.