Fango

Las paredes rasgan
los últimos contrapesos que cuelgan de mí.
Siento mi cuerpo caer
sobre un mullido colchón de desgracias.
 
Dejo que vuelen
las últimas opciones de dar luz a mi niebla.
Hundo los pies
en caminos labrados de suave fango.
 
Las noches lanzan
convincentes susurros teñidos de inconsciencia.
Extiendo los brazos
para dejar que se escurran las últimas gotas de cordura.

Precipicio

La modernidad por donde se filtran
las grietas en las que se hunde la ilusión
te espera riendo, se acerca silente
a tatuar su desdicha en el fondo de tu mirar.
 
Cada vez más años colgando
encima de la balanza rota
a la que se aferra la voluntad.
 
Sigues caminando inconsciente
sobre senderos de lava
en los que se evapora la intención.
 
El precipicio que acuna
la última esperanza durmiente
te lanza un último guiño
antes de empaparte de ansiedad.
 
Pasos huérfanos de la brújula
por la que apostaste todo
lo que hacía respirar.
 
El vacío te seduce
al prometerte al oído
una abstracta libertad.

Postre

Cuando los pasos saben distinto, aunque el camino sea el mismo,
es la nostalgia quien ha cocinado el guiso con el que cenar
alrededor de la mesa vacía del pasado, esperando al postre agridulce
que los años hornean al calor de los recuerdos que se desvanecen.
 
Cuando los rostros parecen iguales, pese a que se estén derrumbando,
es el presente envidioso quien juega a vestirse de gemelo de sí mismo
intentando hacernos creer que vivimos en ayeres imposibles
donde la hiel se evaporó tras la tormenta de gozo.